Des blogs

Comme souvent le matin, je vais faire ma tournée des blogs, ceux auxquels me relie un lien spécial je veux dire.
Avec eux, je fais ma récolte de nouvelles et je serai joyeux avec l'un ou triste avec l'autre. Et Je sourirai aux mille péripéties racontées dans celui là et au détour d'une phrase ou d'un mot, un pan de voile soudain s'écartera pour me livrer une part de vérité ou de mystère si souvent cachés par le fard qu'on utilise dans ce qu'il convenu d'appeler la "vraie" vie et qui souvent n'a de vrai que le nom.

Comme d’habitude, je ne laisserai pas ou peu de traces de mon passage. Oui, je sais, je devrais...Mais c'est du à la part d'égoïsme qui est en moi mais aussi à la difficulté souvent de laisser des mots justes ou en cohérence avec ce qui est dit ou parfois simplement suggéré.

Il me suffit de savoir qu'au delà des images et des évocations, ils sont là et bien là ces blogs avec quelqu’un attaché à leur rédaction, tous ceux là qui maintenant peuplent mon imaginaire et qui, pour certains, me sont devenus infiniment chers même s'ils ne le savent pas toujours...

Et puis, il y a ceux qui soudain se mettent aux abonnés absents et je ressens alors cette frustration qui suit les disparitions inexpliquées mais je garde ces vestiges, ou ces coques vidées de leur contenu comme souvenir des échanges passés, comme pour les empêcher de mourir tout à fait avec l'espoir que je les reverrai un jour revenir et nous faire partager à nouveau leur part de rêves

Et c’est ainsi que je continue mes tribulations et promenades comme dans ces réunions d'amis passant de l'un à l'autre cherchant dans un mot ou un sourire ce qui constitue le sel de la vie dans l'infinie richesse de nos histoires partagées…

Claude

Ode à un gland

« Gland » vient du latin glans, glandis à ne pas confondre avec glandula qui signifie glande, organe de nature épithéliale. Cependant, le terme familier de « glander » ou « glandouiller », signifiant ne pas faire grand chose, peut sans équivoque se rattacher à l'activité de glandage c'est-à-dire ramasser des glands.Wikipedia




Les histoires de glands m'ont toujours intéressé au plus haut point.
Une histoire lue sur un blog ami, (c'est là: http://tippienet.free.fr/wordpress/ pour les curieux) m'a mis en joie ce matin
C'est pourquoi en écho à cette histoire de glands méchants, je joins celle-ci d'un gentil gland qui eu la chance de tomber sur une belle âme compatissante...


Oui, c'est vrai ces quelques mots bien innocents vers sont déjà parus sur la toile mais je les remets en ligne et quelque peu arrangés au cas bien improbable, je vous l'accorde mais on ne sait jamais, où certains(es) n'auraient pas encore lu cette oeuvre impérissable et bien digne de passer à la postériorité


J'ai rebaptisé ça "ode à un gland"

C’est à Saint Claude dans le Jura
Que vivait la belle Maria.
Un jour en forêt, elle alla
Et un gland y trouva
Un petit gland tombé là
Et quelque peu ratatiné
La bonne enfant bien embêtée
Et à cette vue, désolée
Décida de n’ouïr que son cœur
Ainsi donc, sans tarder et sans peur,
Elle se mit aussitôt à l’ouvrage
Pour du gland éviter le naufrage
D’un doigt habile elle le massa
Et de sa bouche elle l’humecta
Et finalement elle décida
Qu’il pourrait être planté là

Le gland finit par devenir chêne grand
Si bien qu’il attira l’œil d’un marchand

Et que devint il? Je vous le donne en cent…
Du bois à pipe, assurément!

Claude

Ecrire, pourquoi, pour qui?

Ecrire. Pour qui ? Pourquoi ? Etaler des mots avec l’illusion de croire que les frissons qui nous traversent peuvent se partager, ces frissons à peine ressentis et déjà disparus et qui sont probablement l’essence même de la vie, ces frissons comme des filaments d’éternité qui allument dans nos vie les lampes à incandescence des souvenirs qui brièvement s’activent et s’éteignent dans les efforts que nous faisons pour que ce qui un jour fût ne disparaisse pas à tout jamais dans le grand aspirateur du temps qui passe

Ecrire. Pourquoi? Pour qui? Et si, comme pour l’autre qui haïssait le mouvement qui déplace les lignes, la seule vérité serait peut être celle du silence, celle du silence des pierres, celle qui a fait que je fus étrangement troublé dans des déserts minéraux avec cette attirance et répulsion alternée qui furent les miennes dans de bien lointains paysages…

Ecrire. Pourquoi? Pour qui? Aujourd’hui, devant ce ciel vide qui persiste à se peindre de gris, je ressens seulement une immense lassitude, une inépuisable solitude, la même éprouvée devant la vacuité des champs que je vois actuellement de ma fenêtre ou elle qui fracture les foules citadines que je scrute parfois du haut de mon balcon parisien

Ecrire. Pourquoi? Pour qui? Et s’il n’y avait pas de réponse à ces questions et si l’acte d’écriture n’était qu’un acte d’onanisme avec à la clé un peu de semence gaspillée qui s’écoule dans la tristesse d’une solitude mal assumée et pourtant si souvent bienvenue…

Claude

Putain de colombe

J’ai vu la colombe
La putain
De colombe
S’envoler
Ce matin
Je l’ai vue
la colombe
Quitter
mon jardin
Je l’ai bien vue
Cette putain
De colombe
Battre des ailes
Cap vers là-bas
Les yeux dans
Les étoiles
Je l’ai vue
Mettre les voiles
Droit vers les océans
Avec sur le devant
De son poitrail
Tout blanc
Etalée comme
Après la bataille
Une tâche de sang
Etalée sur le devant
De son poitrail
Tout blanc
Elle est partie ce matin
Elle a quitté mon jardin
Elle a battu
Des ailes
Et a disparu
A tire d’aile
Dans les lointains
La colombe
Blanche et belle
Si blanche si belle
Pour me faire cocu
Avec un pigeon
A la con

Moralité

Si vous voulez
Que chez vous
Jamais rien ne bouge
Contentez
Vous d’élever
Des putains
De poissons rouges

Claude

S'accouder

M'accouder au bar d'un rade
perdu en fond de rade
m'y mettre en cale sèche
comme revenant de pêche
et voir la vague laborieuse
lorgner en pute luxurieuse
les bittes de la jetée noueuse

Ouais! Encore une fois
m'appuyer
sur le dessus en bois
d'un bar bien peigné
et y rêver au bleu
de mers qui n'existent peu
et d'océans qui n'existent pas.
Plonger mes yeux las
dans ceux d'une gonzesse
taille fine,
petites fesses
une bien câline,
pour me faire l'aumône
d'un zeste de sourire
en guerrière amazone
de mes amours pour rire

Et puis j'écouterai
les histoires de celui-là
que je ne comprendrai pas
et je m'accrocherai
à cet autre
avec sa gueule d'apôtre
avec moi jusqu'au soir
et rire de nos désespoirs
les prendre à bras le corps
en cherchant dans la bière
des mirages peints en or
et en sortant, m'embourber le cul
dans le fond d'une ornière
seul en gueulant turlututu

Claude

Conte de la mer cruelle

Je n’ai pas le pinceau très habile mais j’ai récemment tenté de reconstituer de mémoire cette petite maison située un peu à l’écart du village où actuellement je vis ou je survis, c’est selon…
Je m’y rendais plus souvent que ne l’aurait souhaité la grand’mère qui ne voyait pas toujours d’un œil très favorable mes fréquentes visites à cette maison dont il ne reste plus rien sauf peut être cette peinture malhabile et quelques souvenirs enfouis dans la mémoire des anciens du coin.
Il faut dire qu’elle ne vivait pas seule cette femme entre deux âges, voire trois d’ailleurs, pour ce que j’en savais. Il faut dire qu’à regard de mes 10 ans, tout ce qui se mouvait au dessus des 35/40 ans faisait partie de cette masse indistincte que j’appelais les adultes voire les vieux. Cruelle enfance !!
C’est vrai qu’elle était apparue un jour comme ça dans notre village endormi, une petite de l’assistante, on dirait de la DASS aujourd’hui, tel avait été le verdict des autochtones du coin et la messe fut dite sans qu’il soit nécessaire d’aller y voir plus loin
Assistance, DASS ou bien encore d’ailleurs, quelle importance ! Elle avait les yeux de la même couleur que celle des iris qui poussaient près de la maison de la vieille. Des yeux d’iris et des jambes bronzées surmontées de genoux souvent couronnés avec des mollets zébrés de longues balafres car le demoiselle en m’entraînant dans ses expéditions m’avait maintes fois prouvé que rien ne lui faisait peur et elle le payait d’écorchures ou de plaies dont elle ne semblait guère se soucier d’ailleurs…

Elle comptait probablement pour cicatriser blessures et contusions sur les tiroirs magiques de celle qu’elle appelait mémé, même si aucun lien de sang ne les reliait toutes les deux sauf celui du coeur qui est bien plus important comme chacun le sait ou plutôt devrait le savoir…






C’est que Mémé connaissait les simples, celles qui poussent le long des chemins creux et qu’elle allait recueillir à des heures bien définies selon les espèces, très tôt le matin quand la rosée souligne la tige délicate d’une plante bonne pour les maux de ventre ou bien le bourgeon de celle là au soleil de midi et qui ajoutée à une autre serait un excellent vermifuge bien utile pour nous débarrasser de ces vers qui nous faisaient nous gratter parfois furieusement le fondement

Certains disaient même l’avoir vue les nuits de pleine lune se pencher pour des récoltes mystérieuses, une certaine sorte de champignons dont les chapeaux et les tiges prestement disparaissaient dans sa large ceinture de cuir garnie de plusieurs petites poches où elle enfouissait ses trésors et ses trouvailles.
Mais ça, je ne l’ai jamais vu déjà qu’il n’était pas toujours facile pour moi de m’éclipser de jour pour retrouver le chemin de la petite maison

Elle a disparu cette maison comme ont disparu la plupart des chemins creux que j’ai tant arpentés en compagnie d’un elfe gracieux et agile au regard d’iris et aux éclats de rire si clairs qu’ils en faisaient frissonner les feuilles des vénérables chênes des bords de talus en compagnie aussi de sa mémé dont les yeux semblaient lire jusqu’au fond de l’âme au moins pour ceux qui en possède une mais c’est de plus en plus rare malheureusement de nos jours

Ces plantes que j’ai voici longtemps appris à cueillir et à respecter sont devenues de nos jours de plus en plus rares. C’est pourquoi je vous en joins en gravures quelques exemplaires et si vous les apercevez, alors sachez que dans leurs formes et leurs couleurs traîne encore un restant de la sagesse des temps abolis, ceux où l’homme savait s’abandonner à la séculaire protection de la nature plutôt que de la piétiner ou de la détruire et elles cachent dans le replis de leurs pétales des secrets aptes aussi bien à tuer qu’à guérir.
Pauvres fous prétentieux qui ne voient pas la punition méritée s’avancer à grands pas, qui ne voient pas la catastrophe finale monter des infinis qui bordent les horizons, qui ne voient que les jours sont comptés pour qu’enfin la nature, seule et triomphante, puisse se ressourcer dans la sérénité et la patience des aubes primes…

Ce fût un de ces soirs de fin d’été qu’elle me prit la main et qu’elle m’imposât le silence en posant un doigt sur la bouche, ce fût un de ces crépuscules qui suit des après midi passés à parcourir le sentes et chemins où poussent, fiers et libres, ajoncs et genets, tout juste balancés par une brise légère gonflée de parfums de sel ramassés au dessus de la mer
Quand nous entrâmes dans la maison au sol de terre battue, une semi obscurité y régnait déjà et on pouvait voir la vieille en ombre chinoise assise devant le foyer où doucement brûlait une branche de chêne et sur laquelle elle jetait de temps à autre une poignée du contenu d’une de ses nombreuses poches, contenu qui crépitait et s’éparpillait en fugitives étincelles.

-Asseyez vous tous les deux sur le banc derrière moi, nous dit-elle alors que nous nous tenions parfaitement silencieux dans l’entrée Elle avait perçu notre présence je ne sais exactement comment mais nous fîmes comme elle nous le demandait et c’est côte à côte qu’on s’installa sur le banc un peu en retrait par rapport à elle

Il régnait en ces lieux une odeur à la fois douce et âcre et c’est en tendant l’oreille que je finis par percevoir des sons étranges, comme une sorte de lente psalmodie qui sortait de ses lèvres et il semble bien qu’elle utilisait une langue étrangère sortie peut être de la nuit des temps faite de sifflements avec de temps à autres des gémissements ou des sortes de plaintes.
Je ne sais combien de temps nous restâmes assis avec la petite main froide de mon elfe agrippée à la mienne sa joue posée sur mon épaule.
Nous restâmes ainsi parfaitement silencieux tous les deux. Une minute, une heure, plus ? Je ne saurais le dire, j’avais perdu la notion du temps qui passe, et seuls m’importaient les sons que j’entendais venir de la bouche de la vieille et les ombres qui se projetaient sur les murs blanchis à la chaux comme il était d’usage de le faire dans ces régions en ces époques là

Et soudain, les ombres se sont en quelque sorte « organisées », c'est-à-dire que nos propres projections se sont lentement transformées en paysage, celui d’une rade radieuse sous le soleil, une rade remplie de voiles de toutes les couleurs et de baigneurs fendant l’eau et d’enfants courant et criant et je l’ai vue et je l’ai entendue, la vague, monstrueuse venant d’au-delà les horizons. Une vague d’un blanc sale avec un bruit comme celui de cent mille tonnerres. Et personne ne semblait la voir s’approcher, de plus en plus haute, de plus en plus menaçante

Et la précédant, j’ai vu les cavaliers noirs galoper à son rythme, des cavaliers revêtus de cuir sombre avec leurs montures aux gueules écumantes et brandissant des bannières de noir et de rouge flottant et j’ai vu la grande marée s’étaler sur la grève, engloutissant tout son passage et je l’ai vue dépasser le niveau des mortes-eaux et venir à l’intérieur des terres pour envahir les rues des villes insolentes, monter à l’assaut de leurs fiers gratte-ciel, engloutir hommes et femmes dans des maelströms infernaux avec des bruits de fin du monde…
Et l’eau qui montait et montait à la suite des destriers de l'enfer et de leurs cavaliers galopant sans répit par plaines et monts, glapissant et hurlant injures et obscénités...

Et c’est là que je l’ai vu mon elfe avec ses yeux d’iris à transpercer les âmes, c’est là que je l’ai vu, frêle et forte tout à la fois, lever le bras et arrêter soudain dans leur course les cavaliers aux noires figures

Bras dressés, mains levées, face au soleil qui montait au dessus de la poussière d’eau empanachant la vague monstrueuse, le regard impérieux, elle imposa sa puissance aux forces aveugles de destruction.
Et les cavaliers aux visages de fureur et de mort, vaincus pour cette fois encore, s'en retournèrent pour s’enfoncer dans les flancs de la vague géante qui commença alors à se réduire puis à reculer pour laisser derrière elle dans les plaies béantes ouvertes par sa folie destructrice la possibilité de régénération des nouvelles terres à venir…

Je n’ai jamais revu la magicienne, habitante de cette petite maison située un peu à l’écart du village et que j'ai tenté de faire maladroitement revivre au travers des prismes de la mémoire d'une main malhabile.
Je n'ai jamais revu la petite fille, cette douce compagne de mes jeux de l’enfance, mon elfe aux yeux d’améthyste dont nul ne sait d’où elle venait mais quelle importance cela a-t-il aujourd'hui?

Et il ne me reste plus maintenant qu’à patiemment attendre l’arrivée de la vague, celle qui viendra d’au-delà nos horizons car je le sais qu'elle viendra pour s'affaler sur les terres insouciantes à un sort inscrit dans la marche de l'étoile en même temps que dans les pétale d'une sauvage et odorante fleur des champs.

Et parfois, il m’arrive de ressentir des tremblements qui s'en viennent ébranler les fondations de ma vielle maison et un bruit à peine perceptible s’en vient griffer mes nuits sans sommeil et je sais qu’elle est là, qu’elle se tient prête pendant que, immobiles, les cavaliers de l’enfer attendent d’enfourcher leurs cavales aux yeux fous et que leurs oriflammes rayés de rouge et de noir doucement claquent à la brise marine….

Claude

Pet's saga

Lors d'une de mes tribulations toilesques, je suis tombé sur un site qui m'a rempli de joie en même temps qu'il répond à des questions que depuis longtemps je m'étais posées sans avoir jamais osé en demander les réponses
Facts on farts, ça s'appelle et c'est rédigé par une dame répondant au joli nom de Brenna, Brenna Lorenz pour être précis.
Je me fais un plaisir de vous livrer l'adresse de cet intéressant site: http://www.heptune.com/farts.html

Pour ceux pas vraiment familiers avec la langue de Shapespeare, sachez que le titre peut se traduire par «La saga du pet» et vous conviendrez avec moi que c'est un sujet qui mérite toute notre attention et qui ne souffre pas la médiocrité avec laquelle trop souvent on le traite

Alors pour les non anglofaunes (même l'après midi), l'après midi d'un anglofaune, whouarff!!!, donc pour les sus nommés non anglofaunes, je vais faire un effort et tenter de traduire la plus substantifique moelle de cette saga du pet...

Première constatation, nous pétons tous, vous, moi, enfin moi surtout, je ne voudrais pas vous offenser. Nous pétons tous, même le président et ses ministres, le pape et ses évêques et jusqu'aux présentatrices de la télé qui sont si mignonnes et n'ont pas vraiment la tête à ça, à péter je veux dire.
Et pourtant...

Quand j'étais plus petit dans ma famille pauvre, je pensais que les riches, les peepholes comme on dit maintenant n'émettaient pas de ces bruits certes parfois bien disgracieux mais qui arrivent aussi à mettre en joie les âmes simples dont maintenant je suis.

Commençons donc par le plus simple: Combien de fois pétons nous par jour? Eh, bien, sachez que nous procédons à cette activité une moyenne de 14 fois, les hommes étant dans la fourchette haute au détriment des femmes sans que l'on sache à quoi cette différence tient.
Encore un des méfaits de l'inégalité des sexes sans doute, à moins que nos distinguées compagnes sachent faire montre de plus de discrétion que nous autres les zommes...

Et pourquoi le pet fait-il de ces bruits parfois bien indiscrets en sortant de cet orifice naturel qu'on appelle anus et bien tout simplement, c'est qu'il fait vibrer les parois de ce sus nommé anus. Petit coquin va!!!
Et aussi, quand commençons notre activité pétière? Dés le matin au réveil en fait, les anglosaxons appellent cela «morning thunder», tonnerre matinal, pas besoin de broder plus mais à condition d'avoir une bonne acoustique, la maisonnée doit pouvoir participer auditivement à cette indispensable et matinale expulsion gazeuse...

Pour les plaisantins qui se posent la question de savoir si on peut mettre le feu à un pet, sachez que c'est tout à fait possible mais l'assistance d'une main compatissante peut être d'une utilité certaine sans que se soit nécessairement celle de notre Johnny national. Soyez assurés toutefois que cette activité n'est pas sans risque et que la chirurgie réparatrice en cet endroit précis est une tâche difficile pour le chirurgien et pénible à supporter pour l'imprudent expérimentateur

Enfin, dernier point qui me répond à ce questionnement depuis si longtemps resté sans réponse. Savez vous quel est l'animal qui émet le plus grand volume de gaz intestinaux? Tout comme moi vous penserez à la vache bien sûr. Eh bien, vous aurez perdu! Le plus grand contributeur animal à l'effet de serre par pet interposé (ce putain de bordel de merde d'effet de serre à la con qui nous fout notre météo cul par dessus tête et que ça fait deux mois qu'on n'a voit plus le soleil sur notre si belle Bretagne, pffft, excusez moi mais ça fait du bien). Oui, le plus grand péteur du monde animal, c'est le termite, modeste et silencieux mais incroyablement prolixe en émissions gazeuses. Enfin c'est ma copine Brenna qui nous le dit avec preuves à l'appui

Bon, je ne vais pas vous traduire tout le texte quand même, fallait mieux bosser votre anglais à l'école si vous ne comprenez pas tout mais sachez qu'en ayant un peu mieux travaillé les langues, vous auriez les réponses à ces si existentielles questions: Pourquoi ça sent pas bon par exemple et vous sauriez aussi si les poissons pètent, pourquoi il ne faut pas croire qu'un rot serait un pet qui serait sorti du mauvais côté (Bande d'ignorants,va!) et enfin, qu'est ce qu'il se passerait si vous vous mettiez à péter sur Venus? Bon, oui je sais, c'est pas demain que ça risque de vous arriver mais avec les progrès actuels de la science, allez donc savoir et un péteur averti en vaut deux...

Bien! J'arrête donc là cette chronique bien sentie et je m'adresse aux trilingues de l'assistance (Je suis sûr qu'il y en a ) en leur disant comme on dit outre-Rhin: Gute Fahrt !!!

Claude

D'un coup de stylo

Tu vois, j’ai repris mon stylo
J’me suis encore jeté à l’eau
Pour dire à nouveau
Que le monde est beau
Que vivre vaut le coup
Malgré tout !

Voir encore les matins
Se lever sur les chemins
Saisir à pleines mains
Ce que la vie offre
Pour remplir son coffre
Entonner un refrain

Avant le grand silence
La définitive absence
Respirer sous le soleil
Sourire aux merveilles
Offertes
Ouvertes
Quand on entend
Le vent caresser les feuilles
Quand on franchit le seuil
D’un amour qui attend

Oui ! Vivre vaut le coup
Avant que d’aller au trou
Rejoindre le jardin de pierre
La retraite de nos fins dernières

Mais pas avant le plein
De la douceur d’une main
D’un regard noir
Pour affronter le soir
Du galbe de tes hanches
Dans tes habits du dimanche

De la forme de tes seins
Et le creux de tes reins
Où je me perds
Comme dans un aber
Pour encore un naufrage
En chemin de pèlerinage
Pour oublier un instant
Tout ce qui nous attend

Tu vois je l’ai repris mon stylo
Avec l’envie de me foutre à l’eau
Je l’ai repris mon stylo
Mais les mots qui en sortent
Et que le vent emporte
Ne sont que le début d'un sanglot

Claude

De port en port

J’ai aimé ces matins même si maintenant ils sont devenus bien lointain, je les ai aimés, peuplés de ces filles que je rencontrais dans des lits de passage, dans des chambres étrangères aux papiers peints défaits, dans des hôtels sans âme mais, au réveil, emplis d'odeurs d’amour et de goudron que je sens encore si prégnantes dans mes narines
Elles me faisaient don de leurs corps sans réticence et j’en profitais sans vergogne même si parfois tant d’abandon m’amenait des remords car je savais déjà le prix des amours sans lendemain.
Elles se donnaient sans retenue et je me souviens de ces corps blancs, noirs ou bruns offerts sur des lits ouverts et j’emmenais avec moi en les quittant des zestes de leurs parfums, ces parfums qui étaient leurs dernières vêtures et aussi au bout de mes doigts ces autres odeurs de leurs intimités mouillées et qui me restaient après comme l’un de leur derniers présents
Et mes copains d'alors, ce Canadien par exemple, complètement fou que j’ai vu un jour gesticulant tout nu sous la lumière d'un réverbère en gueulant comme un perdu devant quelque flics lancés à sa poursuite et levant les bras au ciel comme un démoniaque épouvantail, comme un immense oiseau dépenaillé courant comme pour prendre son envol et qui finit par sauter du haut du quai dans les eaux sales du port où il s’est noyé. Putain de Canadien!

Je les ai aimés ces matins d'aubes grises et mal débarbouillés, ces matins qui suivaient des nuits passées dans un bar à discuter de n’importe quoi avec n’importe qui, avec tous ces paumés que la nuit sait engendrer et qu'on n'aperçoit jamais de jour.
Et ce grand nègre qui un soir s’est dirigé vers moi l’air menaçant en disant qu’il n’appréciait pas mon regard et alors que je cherchais une chaise pour me protéger ou pour lui casser sur la tête, je n’en sais rien, était parti d’un rire tonitruant en disant que j’étais tout con de l’avoir cru, qu’il n’allait pas me manger et que je me souviens encore de ses dents blanches qui lui faisaient le sourire si éclatant et que, quand même, j’avais été soulagé de voir que ça s’arrêtait là car, franchement, je n’aurais pas fait le poids…

Rosie, elle s’appelait et elle était si étroite que je sentais clairement son vagin se contracter sur mon sexe au moment où elle jouissait. Et quand il arrivait que nous jouissions de concert (sans jeu de mots) alors s'ouvraient pour nous toutes grandes les portes du paradis. Au moins celle là, elle ne pouvait pas tricher sur ses «sentiments» et je garde ce souvenir précieux pour venir agrémenter le fond de mes nuits solitaires.

Et j’étais copain avec des patronnes de bouges qui me confiaient leurs souvenirs ou leurs projets d’aller élever des oies ou d'autres volatiles dans une lointaine campagne où elle n’auront jamais été bien sûr et parfois, après le coup de chaud du soir, on passait dans l’arrière boutique où une fille avait préparé des pâtes aux anchois comme je n’en ai jamais retrouvé ailleurs et je mangeais entouré de femmes qui n’étaient pas toutes tévanescentes comme dit Brel dans une de ses chansons, loin s’en faut, et on riait à des bêtises futiles et souvent, l'air alors grave, elles me confiaient leurs secrets et je finissais de temps à autre au lit avec l’une d’elles et les autres nous lançaient des clins d’œil de connivence en me demandant d’être bien à la hauteur…

Et je les vois passer devant mes yeux fermés toute cette panoplie hétéroclite de complices de beuveries inachevées et d'amours non tarifées, je les vois, les vivants et les morts, ceux qui ne sont déjà plus, ces compagnons et ces amies de mes nuits où j’aimais me mettre en danger peut être pour être certain que j’étais encore vivant et alors je pouvais défier la vie, la mort, les bienséances et les bonnes manières que je haïssais tant..
Je les ai aimés ces petits matins qui pourtant avaient déjà de prémonitoires gouts de défaite car je savais qu’ils auraient un jour une fin, je savais bien que le temps, cet éternel vainqueur au poing ou par KO de nos pales destinées finit toujours par gagner tous ces combats menés, des plus glorieux aux plus misérables.
Le temps saurait un jour me faire revenir dans le droit chemin avec pour seule occupation celle d'évoquer en sourdine mes beaux petits matins, si loin aujourd’hui, si loin mais encore si présents à mon souvenir et je l’entends qui rit, toute tendre et douce et je la vois, nue et fraîche, si fraîche, m’ouvrir ses bras pour que je m'y réfugie, encore et toujours, que je me soumette à la tendre prison de ses bras blancs et minces et à la pression insistante de ses cuisses accueillantes…

Attends moi, dis voir, attends moi, tu vois, je viens, oh, putain, attends puisque je te dis que je viens….

Claude

Bretonnes bacchanales

Je les vois du coin de l’œil quand je contemple l’ancien cimetière maintenant vide de ses morts, décoré de buissons d’hortensias et de pierres arrondies ramenées de la rivière voisine…
Je les vois.
C’est comme une brume légère parcourue de brefs éclairs électriques
Tous ces diaphanes filaments planent à côté de l’église, ils tournent autour d'elle et soudain réapparaissent à mes yeux et je suis le seul à les voir dans ces matins qui ne méritent pas encore ce nom, de ces moments avant que le soleil ne monte au dessus des horizons ou bien le soir quand l’ombre s’en est doucement venue pour s’étendre sur la terre
De ma fenêtre alors, je fixe l’ancien cimetière maintenant vide d’habitants, c'est du moins ce que les autres croient

Et je la vois danser l’âme de cette Marie dont je n’ai jamais su le vrai nom et que je regardais pisser impassible, tout debout, le jour où les bolées de cidre avaient été nombreuses, pisser à l'endroit où elle se trouvait sans prendre la peine de retrousser ses jupons tout en parlant à la grand mère et je voyais une grande flaque se former sur le sol, en dessous de ses jambes écartées et ça devant mes yeux d’enfant ébahi lançant à la grand mère des regards questionneurs auxquels elle répondait par des sourcils levés au ciel

Et je les aperçois mes filaments électriques s’entrecroiser, descendre et s’élever pour moi qui en suis le seul spectateur et tant pis si vous ne me croyez pas, gens de peu de foi, je sais moi qu’ils existent bel et bien et qu’ils continuent ainsi les bacchanales de leurs enveloppes de chair déjà bien commencées de leur vivant…

Et Jean, le forgeron du village dont j’occupe aujourd’hui la forge réaménagée et qui mourut suspendu à la corde avec laquelle il avait mis en branle un angélus de dix heures du soir apocalyptique, angélus qui se termina brusquement quand il rendit à Dieu son âme noire dans un dernier râle dans l’église déserte, pendu à ces cordes noueuses qu'il connaissait si bien et dont il s'était entouré le cou au moment de l'une de leurs remontées et c’est le curé venu aux nouvelles de cette intempestive sonnerie qui le découvrit, jambes en l'air et langue sortie, avec aux lèvres un rictus peut être du à la vision des enfers pour lesquels sans nul doute il était destiné.
Le même curé qui ne se rendit pas à l'enterrement de son modeste collaborateur, croque-mort et artisan patenté des fêtes carillonnées, mis en terre dans cette portion de terre non consacrée, sous l’if triste et vieux, portion réservée à ceux qui décidaient de quitter cette terre de leur plein gré et partaient ainsi chargé d’un impardonnable péché mortel

Et mes filaments dansent et se frôlent, légers et gracieux. Ils caressent même me semble t-il les pierres de l’église dont certaines parties proviennent d’un autre lieu de culte dont on ne se souvient plus de l’endroit d’édification et peut même pas du dieu pour lequel ses murs avaient été élevés


Et Pierre aux yeux aux couleurs des mers du sud, qui avait beaucoup voyagé et qui, un jour, ne plus pu supporter les cieux gris crochés en terre et la terre grasse à laquelle s’accrochaient ses sabots de bois.
Jean qui un soir où le tumulte né dans sa tête sonnait ses cent mille carillons, s’étendit sous les toiles d’araignées centenaires du grenier où personne jamais n’allait et cala son vieux fusil de chasse sous le menton et l’un de ses yeux, le gauche je crois, chassé par la déflagration quitta son orbite et vint se poser sur une pièce de bois face à la montée, un œil d’un bleu étincelant aux couleurs de mers lointaines semblant mis là pour accueillir ceux qui montèrent à l’échelle de meunier après le bruit de l’explosion et qui leur laissa une si forte impression que si longtemps après les anciens du village en parlent encore avec des frémissement dans la voix

Et elles dansent mes ombres et je les vois ces brefs éclairs lumineux et je crois bien qu’ils se tiennent par la main et ils tournent, montent et descendent et je bats la mesure avec la main et les hommes soulèvent haut les femmes et je vois leurs dessous tout blancs et j’entends leurs rires malgré la fenêtre fermée et vous ne me croyez pas bien sûr, vous autres esprits forts et incroyants de tout acabit mais je sais qu’ils sont là et que jamais ils ne quitteront cet endroit qui est le leur pour l’éternité et peut être même plus

Et Jeanne, la belle et tendre Jeanne que je vis en fin d’après midi de moisson du haut du noyer dans lequel le garnement qu'alors j’étais s'était juché, silencieux et attentif sur l'une des plus hautes branches et bien caché par ses frondaisons.
Et c'est là que je la vis, ma tendre et belle Jeanne, aux grands yeux innocents, les jambes blanches bien écartées et les jupes retroussées jusqu’au menton se faire besogner par l’un de cousins miens, étendus qu’ils étaient sur la charrette remplie de beau foin odorant et tirée par un cheval noir qui les ramenait, indifférent à sa charge d’amour et d’herbes coupées, vers la cour de la ferme et qui peut être mesurait sa marche à l’aune de l'intensité des soupirs amoureux échangés afin qu’ils aient le temps de finir leur petite affaire et de se réajuster bien proprement avant que l’équipage au complet ne s’arrêtât enfin devant la grange pour y laisser son chargement

Et la « gendarme » comme on l’appelait peut être parce qu’elle avait été mariée à un vrai gendarme depuis longtemps mort.
Elle dont j’ai toujours ignoré la véritable identité et qui s’accoudait à sa fenêtre les jours de sortie de l’église de la congrégation pour une traditionnelle procession et qui engueulait l’univers, Dieu qui l’a créé à ce qu’on dit et surtout le recteu’ du village, comme on disait alors, son bien modeste représentant en ce bas monde et elle lui sortait toutes sortes d’insanités et d’injures bien senties avec des détails graveleux sur sa prétendue échevelée vie sexuelle et le pauvre homme resserrait les pans de sa soutane d’un geste frileux autour de ses jambes grassouillettes et pressait le pas du troupeau des fidèles, bannières au vent précédés des enfants de chœur dont je fus un temps partie, en route pour faire dévotion à je ne sais plus quel saint (mais il en avait tant à cette bien lointaine époque) et il accélérait le pas pour que l’ensemble de ses ouailles ne s'écorchât plus les oreilles pour discerner ces mots qui nous faisaient, nous autres gamins, ricaner et nous nous les répétions entre nous avec délectation les jours suivants en route pour l’école, pour faire aussi rougir les filles qui n'en pouffaient pas moins sous cape car elles étaient bien plus que nous au courant des choses de la vie mais nous ne le savions pas encore...

Et elles montent légères et gracieuses mes ombres du passé et je les regarde seul quand me tient debout l'absence de sommeil et je suis seul dans le village endormi à les voir surgir de mon passé et je sais que vous ne me croyez pas, vous autres, gens des villes et des campagnes, gens de peu de foi et aptes à rire de ce que vous ne comprenez pas, que vous ne comprendrez jamais mais je m’en fous, je les vois et je m’en tape que mes histoires ne vous intéressent pas, ils sont là et bien là ces restes de souvenirs qui peuplèrent mon enfance et je les retrouve, légers et gracieux tournant leurs bacchanales autour de l’église, de cette église dont l’ombre portée s’en vient le soir obscurcir ma chambre quand le soleil décline à l’occident….

Claude

Pensées baroques

Je t’aurais emmenée avec moi pour que tu mélanges tes pas aux miens pour prendre le chemin quand l’aube se lève à peine sur une ville étrangère.
C’est beau, tu sais, une ville à son réveil, une ville encore habillée des miasmes de la nuit qui se secoue pour s’en débarrasser et c’est ainsi que nous aurions parcouru ensemble des rues désertes où nos pas comme ceux de barbares conquérants auraient fait se précipiter pour nous épier derrière leurs rideaux tirés des habitants apeurés sans raison

Je t’aurais emmenée aussi sur la terrasse du club des planteurs où les récoltants se prennent pour des lords anglais de vieille souche, comme à Darjeeling, face aux montagnes barrant l’horizon et nous aurions alors bu un thé odorant venant de la récolte de printemps, juste quand les jeunes pousses s’ouvrent et allongent au soleil levant leurs tiges fragiles caressées au passage par la main des femmes aux profonds paniers d’osier et nous aurions repris notre marche vers Bantok, là où les forêts cachent encore dans des replis cachés les teks dont on faisait la coque de voiliers conquérants

Et je t’aurais emmenée là où la terre s’amuse à n’être plus qu’un fantôme d’eau, là où la mer dans ses murmures joue à se briser en terre et là, nous aurions fait l’amour jusqu’à en oublier les vagues et j’aurais mélangé l’odeur de ton sexe à la trace de tes larmes pour que ensemble ils se joignent aux embruns salés qui auraient alors fermé nos horizons


Claude

Fleurs et couleurs

Ça commence en blanc. Comme si le jardin avait du mal à oublier les chutes de neige de l’hiver dernier. Je surveille donc les premières pousses du lilas blanc qui s’élève le long du pignon de la maison en compagnie d’un arbuste qui donne des fleurs en forme de boule de neige puis un autre dont les fleurs, blanches, ont une odeur prononcée de citronnelle
Au printemps, le jardin est ainsi non seulement de blanc vêtu mais en plus il sent bon. Je reste souvent debout, je regarde et je me laisse pénétrer de toutes ces odeurs et de ces couleurs qui sont celles de la vie en marche
Je ne connais pas le nom de toutes les plantes qui le compose, certaines plantées par mes soins, d’autres qui ont poussé à l’état de sauvage et que j’ai laissé vivre leur vie de plantes

Je devrais connaître leurs noms. Savez vous que j’ai connu une époque où tout dans la nature possédait un nom: On allait du champ des noyers à la prairie des Mertiaux en empruntant le chemin des Viornes. Les animaux eux même avaient un nom, les vaches : La Bouclée, la Blanche…et les chevaux aussi : Bijou, le Noir etc. Seuls y échappait le menu fretin de basse cour et le cochon perdu en fond de cour dans son infecte soue…
Aujourd’hui, on a perdu le contact direct avec la nature, les champs sont des parcelles de terre, les animaux sont de simples numéros. Et les fleurs et les plantes poussent dans l’anonymat complet

La floraison avec le temps qui avance se poursuit avec des teintes de plus en plus vives comme si la nature prenait enfin confiance en elle-même.

Pour prendre la place des lilas de la haie, ce sera le tour des rhododendrons aux teintes rose pastel, puis le jaune des genets qui nous viennent du temps de la grand-mère bien que le jardin ait été complètement retourné lorsque nous avons du refaire le mur du fond.
Et je n’oublie pas le rouge éclatant des pivoines et le bleu soutenu des plans de lavande et même les timides bruyères habillées de mauve tiennent à jouer un rôle dans cette symphonie et puis les hortensias et les dahlias plantés le long du mur et ça finira par l’éclosion des asters bleus avant que tout se prépare pour les frimas à venir

Et alors j’écouterai les cris des enfants de l’école proche, ces cris qui montent à l’assaut du ciel et se fracasseront un jour sur les murs qu’auront pour eux érigés les adultes.

Je regarderai aussi la marche des nuages dans le ciel, de ceux qui s’en viennent du large avec leurs saveurs salées et je saurai qu’une saison est passée et je me préparerai à rentrer en hibernation avant l’arrivée bien lointaine des premiers perce-neiges.

Parfois, je sais que je verrai en route vers le sud un vol d’oies nordiques dont le vol dessinera dans le ciel un V flamboyant et je reviendrai lentement vers l’âtre où se consumera la bûche d’un chêne du bois voisin.

Et à nouveau je chercherai dans les flammes crépitantes la réponse à ces questions qui me hantent sur l’âge qu vient et sur la vanité de nombreux combats passés


Claude

Singeries

Effet de miroir ou qui est-ce qui singe l'autre, hein, dites moi voir...

C'était la blague du mardi

Claude

Si miesque si xième ci el

J'te fais confiance.
Tu vois, je ferme les yeux
Alors, vas y!
Jusqu'à l'extase finale....

C'était la blague du lundi

Claude

errare humanum est

Ouais, errare humanum est et lapinum quoque...
Bon, d'accord, tout le monde peut se tromper, non? Et puis de toutes les façons, je l'aimeuh!!!

C'était la blague du dimanche

Claude

Les né...rissons

Range ta fourchette, bordel!!! Puisque j'te dis que c'est pas des oursins, c'est que des nouveaux né...rissons.

C'était la blague du samedi


Claude

Four de transe , euh, non, tour de france

3 heures ou 4, je ne sais plus trop. Faut dire que, par extraordinaire, il pleuvait cet après-midi là en Bretagne du nord. C'est bien, ça fera du bien aux cultures et mieux faire pousser les cochons...

3 ou 4 heures disais-je à contempler des mecs s'échiner dans les montagnes, plus exactement à regarder des mecs s'user le cul (on les voit surtout de dos) à monter un col, à le descendre, à en remonter un autre, à le descendre lui aussi et comme ça pendant des heures.
D'aucuns montent en danseuse comme ils disent, moi, j'ai plutôt l'impression que c'est en levrette qu'ils opèrent, mais bon, j'insiste pas, je voudrais pas être taxé de vulgarité.
Entre deux, (je parle des cols là), j'ai du dormir et rêver à d'autres monts, ceux de Venus par exemple ou autres cols de l'utérus qui, comme chacun le sait, sont au moins aussi durs, au moins pour certains, à gravir que le Tourmalet, voire plus, j'en parle d'expérience, les demoiselles avec qui je n'ai pas pu ou su conclure peuvent d'ailleurs en témoigner...
Bon! affalé dans mon fauteuil, je regarde tous ces braves gens, des guerriers, des baroudeurs comme ils disent dans les étranges lucarnes, suer sang et eau pour se dépasser à qui mieux-mieux pendant qu'entre temps, on entrecoupe leurs vaillants efforts avec vue sur des mollets musclés et de ronds arrière-trains des commentaires bien sentis d'un mec qui doit être sous contrat avec le guide du routard et on en apprend de bien belles sur les monuments survolés, celui-là construit pour nous rappeler l'arrivée des Huns et celui-ci érigé pour le départ des autres.
C'est beau l'érudition!!!
Et quand grand-père-la-science prend la parole, on entend en même temps de la belle musique, pas des extraits de rap à la con ou des braiements survitaminés de chanteuses à la mode, non! De la vraie musique, même qu'elle est bien belle et classique en plus ...

Et v'là t'y pas que ce matin, j'apprends que certains prendraient des «substances» interdites, des trucs encore pire que du coke ou des barres chocolatées, de l'EPO, des amphèt , même du PSG (mais là, faut pas exagérer quand même)
Et on analyse le pipi du matin et le caca du soir à tour de bras pour savoir celui qui triche ou celui qui triche pas...

Moi, j'ai pas envie qu'on me le supprime mon Tour-de-France. Même que, quand j'étais gosse, les coureurs, c'étaient mes héros à moi, mieux encore que Bayard ou Vercingétorix. Et je m'amusais avec eux pendant des heures. Avec leurs effigies en plomb, faut que je précise quand même, la pédale, c'est pas mon genre

Tiens, en parlant de gosse, si durant l'une de vos promenades estivales ou dominicales, il vous arrive de croiser une belle venant du Québec ou des environs, n'allez pas lui dire: Je vous présente mes gosses, méfiez vous, c'est comme si vous disiez à une non moins gironde francilienne: Je vous présente mes couilles... Remarquez, si la susdite Québécoise ne s'effarouche pas, vous pouvez toujours essayer de pousser plus loin votre avantage... A vous de voir!!!

Mais revenons à nos moutons, à ceux qui gravissent sous sourciller les pentes les plus abruptes de nos magnifiques montagnes.
J'ai une solution miracle: Plutôt que d'essayer de savoir qui triche ou pas, il suffit d'instituer le dopage obligatoire. Comme ça tout le monde sera logé à la même enseigne avec une restriction toutefois: Obligation de montrer exactement ce qu'on prend. Je te fais voir ma seringue, fais moi voir ton pot (Belge, bien entendu). Comme ça, plus de trucs cachés, égalité parfaite avec enfin le droit de choisir quoi s'ingurgiter pour enfin ressembler à un TGV

Et je propose d'exclure du tour ceux qui auraient un résultat négatif car je suis sûr qu'il s'agirait alors d'une substance dont on sait pas encore faire l'analyse.
Petits malins, va!!!


Claude

J'aime pas...

Je n’aime pas deux tribus: Celle des essuie-glaces et celles des cracheurs de feu. Rien que de les voir au travers les étranges lucarnes que pourtant je n’allume plus, quant à moi, que rarement me plonge dans un état teinté de rage froide précurseur d’explosions de colère dévastatrice, de celles qui affectent l’être le plus pacifique et patient que pourtant je suis quand le comble du ridicule semble avoir été atteint

Je m’explique : Ces deux susnommées tribus, dénommées par mes soins essuie-glaces et cracheurs de feu, sont constituées par des régiments de blaireaux (c’est quoi au fait le féminin de blaireaux?), hommes et femmes réunis et d’âges variables dont la principale caractéristique me semble être une décérébration avancée qui les amène pour les uns à balancer les bras alternativement d’un coté à l’autre, paumes grandes ouvertes et doigts pointés vers le ciel en prenant un air extatiques devant un chanteur(euse) s’affairant sur une scène à proférer des paroles dont la platitude le dispute en général à la plus totale niaiserie.
Quant à l’autre de tribu, celle des cracheurs de feu, elle estime qu’allumer des briquets en prenant un air aussi extatique que celui de leurs précédents confrères confère à une chanson généralement nulle un label de qualité qu’elle est bien loin de mériter

Eh, bien, je vais vous dire, toutes ces manifestations m’attristent et m’emmerdent profondément comme cette manie maintenant de se lever systématiquement à l’arrivée d’un quelconque branleur(euse) de micro avant même qu’un seul son ait été proféré ce qui constitue une marque de confiance pour le moins intempestive et bien souvent totalement imméritée

Mais me direz vous, il reste la zapette pour passer à autre chose ou alors laisser son téléviseur en stand-by, position dans laquelle le mien se trouve d’ailleurs de plus souvent en plus souvent avec en prime des économies d’énergie nécessaires, comme chacun le sait maintenant, à la préservation de notre belle planète qui en a bien besoin…

Claude

Viens, allez viens

Viens,
Viens encore une fois,
Et on fera couler le vin,
De celui qui met des étincelles
Dans le fond des yeux
Et on regardera lentement
Le soleil sombrer derrière
La montagne Sainte Geneviève
Et y éparpiller ses dernières parcelles
De jour comme le paysan
Vient au champ pour y semer la graine
Viens et on parlera de la création du monde
De celui de nos rêves et de nos rires mêlés
Viens et ta chevelure sera encore
Comme ces forets où j’aimais à me perdre
Pleines de grottes sombres
De dragons et de magiciens
Viens et ensemble on regardera
La lumière devenir ombre
Et allonger nos silhouettes
Sur les murs clairs des pièces
Et je regarderai tes yeux
Juste pour voir s’ils sont toujours
De cette même couleur des fjords du nord
Viens et avec toi je n’aurai plus peur
De ce temps qui passe si vite
De ce temps qui nous ronge, nous abîme
Et nous rejette sur le bord du sentier
Viens encore une fois
Allez, viens !
Viens t’en
Comme si c’était pour la dernière fois

Claude

Il pleut

Il pleut…
J’éprouve des envies d’herbes sèches et de bruits d’insectes qui crépitent, vivent et meurent sous les rayons d’un soleil glorieux et impitoyable
Il pleut et je revois ton visage derrière les vitres de ce bistrot vers la gare Montparnasse. Là aussi, ce matin là, il pleuvait et quand je me suis retourné pour un ultime regard, la pluie sur les vitres et les larmes sur tes joues se sont mélangées en une vision unique.
Et maintenant quand je vois une fille portant un manteau de couleur claire et qui regarde la foule sans la voir, assise seule à la table d’un bar, je sens que mon cœur accélère doucement le pas…
Il pleut et je n’aime pas cette pluie qui étouffe les bruits et les odeurs et la campagne qui m’environne me parait bien pesante et j’ai soudain des envies de ville.

Je voudrais sentir à nouveau la chaleur du soleil me traverser le corps, je voudrais encore voir la poussière se déposer sur les plantes sauvages le long d’un sentier perdu, poussière posée là juste pour donner envie de ressusciter d’un souffle léger les éclatantes couleurs des belles rebelles .

Il pleut et je me souviens de ta main posée sur ma cuisse pendant qu’assis, nous regardions la forêt imposante et mystérieuse étendre ses pseudopodes comme celles d’une marée montante et battre en vagues immobiles sous le soleil éclatant du midi les murs de granit de ce château solitaire et abandonné à quelques encablures des temples de Khajurâho aux tours ornées de belles fresques érotiques, ce château dont tu fus la Rani et moi, pour toi toute seule avec ces rêves qu'ensemble nous partageâmes en un bref été perdu, le Radja…

Claude

Le moucharabieh

Des pas clairs qui se hâtent sur un carrelage mosaïque blanc et noir
Des pas pressés qui résonnent dans la pénombre fraîche
C’est une fille qui vient à la rencontre de son amant
Dans le figuier qui porte ses fruits murs
Doucement chante la tourterelle grise
Et les pas se pressent dans le corridor, demeure de l’ombre mystérieuse
Bien plus loin, insistant, un muezzin appelle à la prière
Et deux cœurs accordent leurs rythmes à la course entreprise

Claude

Les salicornes

Je vais ramasser des tiges de salicorne sur cette sorte de prairie qui s’étend devant moi, je vais en ramasser et aussi en grignoter par poignées car j’en aime le goût salé et iodé
Je vais aller en lisière d’eau, jusque là où le flot broute obstinément quelques landes de terre
Je regarderai pour éventuellement ramasser quelques coquillages ou détacher quelques huîtres sauvages accrochées au rocher brun de varech
Je vais aller jusqu’à toucher la vague nonchalante, jusqu’à la crique où dernièrement j ai découvert un casier drossé par la dernière tempête avec des crabes dedans
Je vais revenir lentement avec mes récoltes et je sais qu’on aura débouché le Muscadet et mis les verres à rafraîchir et quand je rentrerai, je serai salué par les mêmes traditionnelles plaisanteries sur mes piètres performances de pêcheur-ramasseur de pacotille
Et tout sera bien, la maison du pêcheur s’égaiera de rires légers et futiles et de lumières doucement tamisées, le monde aura à nouveau un visage humain et dans l’intervalle des propos sans importance, on entendra le flot monter pour cerner comme à chaque grande marée la maison basse qui en vu bien d’autres
Et je m’endormirai dans des draps repassés de propre et pleins d’odeur de lavande et le phare embusqué là-bas sur sa roche des Busquets égrènera son message à destination des vivants ou de ceux qui ne veulent pas encore mourir, non, pas tout de suite du moins…

Claude

Douceurs tourangelles

Elle était pas terrible la sono, faut dire que c’était à l’époque des 33 tours qui passaient sur un tourne-disques avec changeur automatique et de temps en temps, ça craquait ou grésillait à l’endroit où le disque avait été rayé
J’étais entré dans ce bar de minuit vraiment par hasard, un bar situé dans une petite rue sale et sombre pas loin d’une cathédrale d’un quartier du vieux Tours

J’ai poussé la porte et je me suis accoudé au bar. J’aimais bien toutes ces musiques que j’entendais, les Moody blues avec On the threshold of a dream, Never comes the day, enfin des trucs comme ça avec d’autres bien sûr dont j’ai oublié les noms et les titres mais qu’importe…
J’avais bu, juste un peu en fait, juste assez pour me sentir bien, sans plus !
A un moment, je me suis retourné pour jeter un regard d’ensemble sur les lieux: Une piste de danse minuscule sur laquelle s’activaient deux couples, seuls dans leurs rêves et dans le fond, quelques tables et à l’une de ces tables, deux filles assises et j’ai cru voir que l’une d’elles soulevait légèrement son verre en ma direction…
J’ai laissé passer une série de ces lancinants blues puis à la reprise, je me suis dirigé vers cette table un peu perdue dans la demi-pénombre et la fumée des cigarettes car tout le monde fumait à cette époque, le savez vous?
J’en ai invité une d’un sourire, elle a posé sa cigarette sur le cendrier et d’un mouvement souple, elle s’est levée et m’a suivi sur la piste de danse
Elle était aussi grande que moi et mince et son corps s’est immédiatement joint au mien. Elle a suivi sans réticence le moindre de mes mouvements au rythme de cette musique qui remplissait si bien le minuscule espace
Alors, une main toujours posée sur son épaule, j’ai laissé pendre l’autre pour doucement lui caresser le haut de la cuisse. Elle utilisait des porte-jarretelles et pendant un court instant je me suis amusé à en soulever un de mon doigt
Elle n’a eu aucun mouvement de recul, j’ai senti seulement son souffle s’accélérer dans mon cou, j’ai poursuivi mes caresses et j’ai fini par laisser complètement retomber ma main pour atteindre le bas de sa robe.
J’en ai saisi la doublure et doucement j’ai commencé à la remonter…
Elle n’a rien fait pour contrarier mon geste, au contraire la pression de sa main s’est faite plus forte sur ma nuque…
Impatiente ma main a enfin pu caresser la douceur tiède de son ventre pendant que sa robe retombait de part et d’autre de mon bras puis un doigt puis un autre se sont attardés en jouant sur sa toison de poils pubiens.
Personne ne semblait ou ne voulait prendre garde à notre manége et toujours ces blues qui déroulaient leurs doux accents mélancoliques à nos oreilles
Et puis mon index a senti son humidité intime et doucement d’un mouvement circulaire j’ai caressé ce clitoris que je percevais ferme et maintenant dressé sous ma tendre insistance…
Un peu plus tard, elle a joui, enfin je le crois car j’ai perçu l’accélération de sa respiration en même temps que le mouvement spasmodique de son bassin vers l’avant et sur sa cuisse un filet d’humidité a coulé que j’ai laissé se répandre sur mes doigts.
Mon sexe dur commençait à m’être douloureux
J’ai dégagé ma main et laissé retomber sa robe et je l’ai raccompagnée à l’arrêt de la musique vers la table où sagement attendait son amie
Puis je suis revenu vers le bar où attendait ma consommation.
Je me suis retourné vers elles, elles parlaient ensemble, peut être la première décrivait t’elle son expérience précédente et j’ai attendu que la sono et son lot de Moody Blues reprenne
J’ai retraversé la piste et j’ai tendu la main vers la seconde qui a incliné la tête en signe d’assentiment
Elle m’a donc suivi elle aussi sur la piste où je l’ai enlacée….
Elle aussi s’est étroitement collée à moi comme l’avait fait son amie et de nouveau mon sexe s’est dressé en se frottant contre ce bas ventre bienveillant toujours au rythme de la même musique, tendre et douce
Sagement j’ai laissé mes mains enserrer sa taille sans vouloir pousser plus loin mon avantage puis l’une de mes mains est remontée jusqu’à son cou….
Et c’est là que l’odeur intime de ma première danseuse a envahi mes narines et soudain j’ai senti mon excitation grandir et à mon tour, sans pudeur et sans retenue, j’ai joui en longues saccades brûlantes qui sont venue mouiller mon slip
Je suspecte ma partenaire de l’instant d’avoir compris ce qui se passait car ses mains à ce moment précis ont pressé sur mes reins pour me rapprocher encore plus près d’elle…
A-t-elle compris quel avait l’élément déclencheur de mon orgasme, savait elle que c’était l’odeur même de son amie qui m’y avait amené et que ainsi, en quelque sorte, nous avions fait l’amour à trois?…
Je ne le sais pas et je ne le saurai jamais car, en raison de la fatigue, des émotions accumulées et de l’effet de bien traîtres breuvages, j’ai fini par m’endormir sur la banquette où je les avais rejointes
C’est le patron du bistrot qui m’a réveillé en me disant que l’heure de fermeture était arrivée. Il était en effet deux heures du matin et j’étais le seul à être resté sur place. Mes douces cavalières s’étaient quant à elles discrètement volatilisées.
Je suis revenu à diverses reprises dans ce petit coin du vieux Tours, j’ai demandé aux habitués si par hasard ils connaissaient ces filles en donnant leur description mais personne ne semblait savoir qui elles étaient et même le patron, sollicité, m’affirma son ignorance
Je ne les ai jamais revues mes partenaires d’un trop court moment, elles qui étaient venues de je ne sais où, décidées probablement à se donner un peu de bon temps et qui sont parvenues à m’en donner à moi aussi des moments de douceur tourangelle dont je garde encore aujourd’hui un souvenir ébloui qui parfois vient peindre de bleu mes rêveries nocturnes et dont je garde au réveil de bien indisciplinées érections….


Claude

In vino veritas

Un Bordeaux 1990 oublié au fond d’un placard et retrouvé ce matin par le plus grand des hasards. Vous vous rendez compte? Une couleur qui a oublié son rouge d’origine
pour virer à cette douce et mystérieuse teinte ambre, là où s’exprime la vérité d’un de nos terroirs et qui est un régal pour les yeux. J’ai eu peur un moment que la saveur n’en fût altérée. Elle l’a été sans aucun doute mais dans le bon sens du terme. Le vin y a trouvé sans aucun doute sa véritable personnalité, y a gagné en profondeur, sans tricherie ni artifice. Il est en quelque sorte devenu vieux comme on le dit communément avec ce que ça comporte d’expérience et d’onctuosité murie de tant de jours passés



A l’époque de djeunisme d’aujourd’hui, imbécile et triomphant et où on va vite fait être qualifié de vieux con pourvu que l’on ait dépassé de quelques (ou nombreuses) années l’âge affiché au compteur de son interlocuteur (trice), ça me fait du bien de déguster, seul, ce vin qui a abandonné en lui toute trace de la verdeur ou de l’acidité de ses jeunes années pour offrir à mes papilles éblouies toute la robuste rugosité de sa maturité assumée après avoir revêtu, patiemment et doucement, sa nouvelle tunique de pourpre, celle de ces centurions romains que s’en allaient en marchant l‘amble par garrigues et trace de drailles porter à la pointe de leur glaive ou de leurs compas la civilisation chez les barbares qu’alors nous étions au nom de leur empereur et de la conception que ceux-ci avaient du monde qui les entourait en ces temps bien lointains

Claude

Délit de fuite

On s’est étendu dans le grand champ tout habillé de couleurs.
On s’est étendu et, doucement, lentement, on s’est fait l’amour
Là-haut, l’oiseau noir aux yeux perçants a poussé un cri aigu mais n’en pas modifié pour autant son vol d’observation
Folâtres, les papillons se sont écartés mais bien vite, ils sont revenus puiser le suc de la corole ouverte
On s’est fait l’amour en prenant notre temps et je crois bien que nous avons cassé quelques tiges de la timide renoncule et meurtri quelques pousses du rouge coquelicot
Quand nous nous sommes relevés, elle a tenté de réparer sans trop de succès nos dégâts mais je sais bien, moi, que les plantes de la prairie perdue nous ont tout pardonné même celles tombées au champ d’honneur de l’amour …

Claude

Au temps...

Je regarde les fêtes de l’été et les silhouettes qui s’agitent derrière le traditionnel feu allumé en plein champ.
Comme d’habitude, quelqu’un versera l’huile d’olive et le vin dans le chaudron qui sera ensuite mis sur le brasier et pendant un instant l'air sentira bon
Voici venu le moment des récoltes symbolisées par cette infime partie confiée aux flammes qui montent et se tordent
Et je regarde ces silhouettes que je devine partagées entre ombre et clarté et je sais qu’aux rires et aux cris des enfants se mêle pour certains le regret secret de vieillir
Une saison s’en va, le soleil en a fini une fois encore avec sa marche ascendante, un temps de l’année en marche s’éloigne et bientôt viendra le temps des moissons futures tenues dans la graine que l’on sème
Je regarde ces flammes qui montent comme un mur vivant face à l’obscurité environnante comme si elles voulaient garder encore un peu de vestige de clarté face à la nuit qui maintenant nous entoure
j’ai chaud aux mains et à la figure mais si froid dedans…

Claude

Je suis de cet instant

Je suis de l’heure paresseuse quand l’amoureuse souffle au creux de l’oreille de son amant des mots qu’elle seule peut comprendre.
Je suis du soir quand l’ombre étend ses ailes sur la terre cruelle en attente de l’averse rédemptrice
Je suis du silence des nuages quand ceux-ci déchirent de leur course folle un azur chancelant
Je suis de l’orage qui gronde et s’en vient éclairer les lointains d’un éclair négligeant
Je suis de la tiédeur douce de la chair d'une femme où une main hésite et s’attarde
Je suis de crépuscule et de nuit, de cet instant où le jour hésite à finalement rendre les armes devant les forces accumulées de l’obscurité
Et je m'habille de cette éternelle seconde fugitive où tu as su me dire que tu m’aimais

Claude

Palanquin des larmes

Il est un peu con ce poème, cul par dessus tête tel qu'il est...Et en plus je ne me rappelle même plus à quelle occasion j'ai bien pu écrire cette suite de mots mais grosso-modo, ils riment, j'ai du pas le faire exprès et en plus je danse comme un pied!!
Mais j'aime bien l'illustration que j'ai choisie pour l'accompagner

PALANQUIN DES LARMES

Je danse sur un cercueil
Sur lequel
Éternelles
Tombent des feuilles
Je danse sans fin
Sur un palanquin
Qui se promène
Dans la brume légère
Que nous amènent
Nos frais matins
Si amènes
Avec nos chagrins
En filigrane
Comme sur une toile de lin
Tendue sur
Des membres diaphanes
Comme sur un mur
Lentement se fond
Une ombre de déraison
Je danse sur une tombe
Où sans bruit
La pluie tombe
Alors que vient la nuit

Claude

Le silence étourdissant d'aimer

A l’heure où tout s’en va et se modifie. Lorsque les changements en cours s’accélèrent et font disparaître des repères que l’on croyait immuables, il reste heureusement des balises qui hantent nos mémoires et j’imagine des jeunes gens face à des décors étranges se réunir pour réciter ce que nous avons de plus cher et qui font que la vie vaut la peine d’être vécue après tout…

« Fais moi boire au creux de tes mains
Si l’eau n’en dissout pas la neige »

Ou

« Pour obsèques, reçois mes larmes et mes pleurs
Ce vase plein de lait, ce vase plein de fleurs
Afin que, vif ou mort, ton corps ne soit que roses »

Ou enfin

« Je suis plein du silence assourdissant d’aimer »

Et quand on sait ça, alors rien n’est tout à fait perdu…

Claude

Autre monde

Je contemple parfois mes »richesses», mes souvenirs, ces choses que les ressacs de la vie font s’échouer bien loin de leurs rivages originaires
Et je suis avec eux comme un voyageur échoué sur le sable, tout étonné d’être encore vivant…
Et je m’efforce tant bien que mal à retrouver l’empreinte d’une maison du bout du monde dans les plis fatigués d’une tenture murale…

Parfois nous parlons de femmes, d’amis disparus ou alors des guerres oubliées qu'ensemble nous perdîmes et un frisson semble animer des visages tels qu’en eux même l’éternité les fige mais les trottoirs sont gris et ces meubles ou ces draperies qui, là-bas, eussent été l’essence même de la vie, ne sont ici que des dépouilles empoussiérées dans les reflets rougeâtres d’une mort annoncée…

Claude

Rêverie

De la main, je lui ai frôlé le flanc, là où la chair est si douce et tellement sans défense.
Femme, la plus nue des chairs vivantes et celle qui luit d’un éclat dont je m’explique mal d’où il peut venir
Et je pense à la vie qui l’anime et la réchauffe comme un soleil.
Et je me dis non pas qu’elle est belle mais qu’elle est tiède.
Tiède comme une bête.
Et vivante, avant tout vivante et ce cœur dont je perçois sous l’oreille l'obstiné battement rythme un temps que je voudrais suspendre.
Un cœur qui bat, source différente de la mienne, enfermée dans ce corps abandonné au sommeil et qui est le symbole de la vie même, qui en est la mesure et qui en est la blessure toujours recommencée…

Claude

En gare

J’ai aimé passionnément les gares, pas celles d’aujourd’hui, propres et aseptisées et dont n’émanent plus aucun des relents d’aventure sauvage qu’il me semblait percevoir dans la cacophonie et les bruits des quais à l’ancienne
J’ai aimé les frémissements et la respiration rauque des locomotives qui s’entouraient de nuages de vapeurs et qui sifflaient comme de vagues monstres antédiluviens
J’ai aimé débarquer sur des quais, mains poisseuses et avec dans les plis d’un manteau les odeurs de la nuit emprisonnées et dans la bouche cet arrière goût de fer d’une aventure qui se termine
Parfois, par bonheur, la nuit nous avait confié comme voisine une fille dont la chevelure venait vous frôler le front et parfois dans le silence relatif des compartiments étroits on assistait à de drôles de mouvements de gymnastique et on percevait des soupirs et des cris révélateurs de caresses, parfois bien audacieuses, et bien vite étouffés
Les mots d’un Simenon, les lumières d’un Bresson, un monde tout en noir et blanc où je me trouvais bien…
J’ai aimé les gares. C’est dans l’une d’elle que je t’ai vue t’éloigner, sans un geste et que, longtemps, j’ai regardé, seul, sur le quai, l’œil rouge du dernier wagon continuer à me faire d’obscènes clignements jusqu’à ce que devant moi ne restent que des rails si connement droits qu’ils ne s’en rencontreront jamais…

Claude

Le vieux grenier

J’avais dix ans et j’aimais me retrouver sous l’enchevêtrement de poutres énormes du grenier de la vieille maison. Il m’arrivait parfois d’y trouver un oiseau mort aux plumes empoussiérées pris au piège de cette immensité, dans ces cales d’un navire lancé dans une course folle, luttant contre les vagues du temps
Et seul, je sursautais au travail bu bois, persuadé qu’il allait s’ouvrir comme une cosse pour me révéler ses secrets, celle de l’étoile qui rend malade ou celle qui fait mourir et je m’abandonnais à la magie de pièces où l’obscurité du bas des pannes du toit se conjuguait aux aperçus d’un ciel mauve ou noir contemplé au travers d’ interstices connus de moi seul et je clignais des yeux et me détournais des astres maléfiques pour tenter de trouver le scintillement familier qui m’amènerait un jour à fuir
La maisonnée peuplait de temps à autre le silence de bruits domestiques et insignifiants et j’attendais, accroupi, attentif, arc-bouté au flot des rêves le signal pour prendre mon élan sur la crête des vents…

Claude

Aphasie

Aphasie, ça pourrait être un prénom de femme; un joli prénom aux sonorités douces pour une créature qu ne le serait pas moins.
Mais rien de tout cela. En fait, ce nom recouvre une réalité bien moins souriante, l’aphasie correspond à la perte de la parole. Ceux qui sont atteint de cette affection s’enfoncent dans le silence sans que leurs capacités intellectuelles en soient altérées mais ils sont privés de cet organe essentiel qui permet cette chose inouïe: Pouvoir correspondre avec ses semblables fussent-ils tellement différents de soi même dans la plupart des cas
Bon, mais ne m’en demandez pas plus sur ce sujet, je ne suis pas médecin après tout. Mais je crois avoir été victime de ce mal étrange, l’aphasie épistolaire, depuis quelque temps déjà: Cette incapacité à aligner un mot après l’autre et qui m’est tombée brutalement dessus, sans autres signes annonciateurs, comme la vérole tombait en son temps sur le bas clergé breton comme l’on disait alors (il faut remarquer d’ailleurs qu’il n’y a plus guère de clergé, bas ou haut, de nos jours même en Bretagne…

Je ne sais pas si on guérit de cette affection si invalidante mais je sens un frémissement en moi depuis très récemment et ces quelques mots en sont témoignage. Des mots qui viennent peut être de cette langue primordiale dont on sait si peu et même si elle a vraiment existé et dont nos cellules dans des recoins secrets en garderaient quelques rudiments
Mais je crois qu’il me convient d’être prudent, de les laisser venir à moi sans les brusquer ces mots, de les laisser emplir mon esprit avant qu’ils ne s’en viennent garnir quelques fragments de feuilles (électroniques) pour que je tente d’y étaler quelques fragments de pensées….

Aux navigateurs réunis

J'entends encore gémir l'accordéon. Je vois encore Bob et Marie la Thune ne danser que pour eux. Je les admire. Les petits pas serrés qui les portent d'un angle à l'autre du parquet qu'ils arrondissent d'un tournant souple; le tourbillon dont ils enroulent et ferment sur eux le cercle; la houle heureuse de leur étreinte et son extase, son imperceptible arrêt dans l'élan du plaisir, tout... glissements, abandons de la femme, la soumission muette à l'homme qui la dirige... le chemin sûr tracé par l'homme entre mille pas où il choisit et crée sa marche... tout m'éblouit encore du souvenir qu'ils m'ont laissé.

Francis Carco


LES NAVIGATEURS

Y’avait la putain
Vieille et défraîchie
Qui rêvait à de frais matins
Elle, si bosselée par la vie
Dans l’attente d’un client
D’un improbable passant
Et aussi le travelo
Qui parfois
Aux petites heures d’effroi
Voulait tant se foutre à l’eau
Et la serveuse aux seins nus
Qu’elle laissait toucher
A bouche que-veux-tu
Qui nous faisaient loucher
Des seins fermes et doux
Qui nous rendaient un peu fous
Dans ce bar ouvert
Sur un port maintenant désert
Sans ses grands bateaux
Sans les rires des matelots
Sans plus de chaleur épaisse
Avec des heures tenues en laisse
Ils sont où mes amis
D’un temps si loin parti ?
La putain, le travelo
Disparus au fil de l’eau
Et la serveuse
Aux lèvres pulpeuses
C’étaient mes amis
Excusez moi du peu
C’était le temps joli
C’étaient les temps heureux
Au bar des navigateurs
Où nous vidions vos vies
Jusqu’à plus d’heure
Décidés à effacer
Sans jamais se lasser
L’ombre même du malheur

Claude

Humeur primesautière

J'ai, ce matin, l'humeur folâtre, gaie et primesautière
J'ai le coeur peint aux odeurs du printemps
Et voilà...

BRAS EN CROIX

J’ai crucifié mes membres
Aux horizons de décembre
J’ai tendu en vain
La paume de mes mains
Ouvertes, offertes
Tout cela en pure perte

Je me suis endormi
Laissant le champ libre
A mes rêves insoumis
Pour qu'encore mon corps vibre

J’ai marché sous des cieux bas
Évitant les bruits et les fracas
Et les mirages de la fête
J’ai enfin détourné la tête
Afin qu’on ne voit pas les pleurs
Y jouer au sculpteur
Qui modèle les visages
Et change leurs paysages

J’ai arpenté des champs de dunes
Tout engourdis de lune
Et mon regard, plongeant
Dans le vide d’un silence prégnant
Je me suis abîmé en recherche de toi
A genoux, dans un océan d’effroi

Claude
En voyage

Délit de fuite

Depuis quelques jours j’assiste à un phénomène curieux. : Plus une seule nouvelle visite sur mon blog. Même pas de visiteurs venant de pays bien exotiques aux consonances étranges égarés là pour je ne sais quelles obscures raisons au point que j’ai même été vérifier mes paramètres pour voir si un quelconque troll du net n’avait pas émis quelques interdictions sans mon autorisation mais, non ! Tout était normal de ce côté là.
Il faut dire qu’à ses meilleurs moments, la fréquentation du dit blog atteignait de fabuleux sommets de 4 voire 5 visiteurs par jour, c’est dire si quelques absences se font rapidement sentir
Je ne suis certes pas un fanatique du comptage, l’œil rivé sur ces instruments qui donnent le taux de visite de ceux ou celles qui jusqu’alors allaient jusqu’à dire: «Coucou, je suis là»… Non, je ne suis pas un fana du comptage mais j’avais trouvé du plaisir à échanger quelques mots de temps à autre avec mes anciens correspondants…

Mais bof! Après tout, je ne suis pas payé aux nombres de visites journalières et probablement que ce que j’écris: Mes élucubrations, mes petites histoires, n’intéressent que moi-même.

Je vais donc continuer à écrire pour moi seul comme je l’ai fait bien avant que les techniques modernes m’autorisent à mettre mes pensées (ou ce qui en tient lieu) sur la toile même si c’est moins gratifiant, moins stimulant que de devoir coucher sur le papier électronique et à son seul usage personnel ses rêves ou confidences.

Mais peut être qu’il arrivera un jour ou l’autre qu’à nouveau je puisse échanger quelques propos avec un bloggeur(se) qui aura posé ses yeux sur mes propos et y aura trouvé quelque intérêt au point d’y laisser une trace de son passage…

Claude