La caverne

LA CAVERNE

Le monsieur parle. Il est assis derrière un grand bureau.
Elle est assise devant lui, balançant doucement ses jambes d’avant en arrière
Il parle en regardant la petite fille et en regardant aussi sa maman présente à ses côtés.
Une frêle et blonde enfant, tête légèrement penchée en avant, les mains croisées sur son jean, parfaitement immobile et le visage inexpressif.
Seules les jambes montent et descendent, d'avant en arrière comme un métronome battant une invisible mesure.
Mais les mots ne l’atteignent pas. Elle les sent seulement ricocher sur son crâne et se perdre autour d’elle entre sa chaise et le grand bureau qui la sépare de l’homme qui parle

-Melissa lui dit sa mère, Melissa, tu écoutes ce que te dis le docteur ?

Melissa, 8 ans depuis quelques jours, un adorable visage entouré de fins cheveux blonds se tait, yeux dans le vague et visage fermé.

C’est qu’elle est en chemin pour rejoindre sa caverne.

Elle a commencé son périple le long de ces grands couloirs qu’elle connaît par cœur. Elle a commencé à lire les mots puis les phrases écrits sur les murs
Des parties s’illuminent à son passage et elle les caresse du regard
Ils sont beaux tous ces mots, elle voudrait les prendre dans ses bras pour les bercer, pour les caresser
Certains sont dans la langue que parlent les adultes qui l’entourent mais d’autres sont dans des idiomes ou des sortes de patois qu’on n’entend jamais par ici

Elle est maintenant arrivée dans sa caverne, elle est immense, tellement grande qu’on n’en voit pas le fond, noyé qu’il est dans une obscurité qui ne demande qu’à être explorée

A sa gauche et à sa droite défilent en longues processions des nombres.
Des nombres qui se suivent comme ces guirlandes que maman accroche à l’arbre de Noël pour le décorer
Là, elle s’arrête pour les contempler. Un nombre à 7 chiffres, des chiffres qu’elle appelle un à un et qui viennent à elle comme des animaux familiers, elle imagine un autre nombre lui aussi composé de 7 autres chiffres et elle leur dit

–Mariez vous.

Et ils se marient, c'est-à-dire qu’ils s’assemblent pour se multiplier.
A une vitesse sidérante, ils montent et descendent le long d’une paroi qui s’illumine en brefs éclats brillants et en une fraction de seconde, ils sont là comme une armée d’obéissants serviteurs, contents d’être à la place déterminée par le calcul entrepris

Satisfaite, elle abandonne cet exercice et elle appelle à elle le nombre pi qui vient accompagné de 45 décimales mais elle lui intime d’arrêter et de rejoindre le mur où d’autres nombres remarquables palpitent doucement car elle ne veut pas être gênée par cette longue traîne pour la suite de sa promenade

Les parois de la caverne se sont élargies de telle sorte qu’elle ne les distingue pratiquement plus.
Elle est seule dans cet espace nu et ce sont de longues ondulations qui maintenant l’entourent et la frôlent.
Elles sont légères et filandreuses et remplissent le vide autour d’elle
Par jeu, elle y place des rectangles qui s’animent et palpitent de couleurs différentes, des rectangles plus ou moins longs qu’elle pose sur les structures aériennes qui doucement ondulent comme des herbes d’une rivière vivante et elle écoute une musique qui peu à peu l’enserre et la ravit

Elle y retrouve le bruit du vent et celui de la fleur qui éclot
Elle y entend le murmure de la pluie et l’impact de chaque goutte sur la mousse
Elle y perçoit le glissement de l’aile de l’oiseau déchirant un filet d’air

Les sons revêtent des couleurs différentes : Du pourpre éclatant à un bleu marine lumineux d’autres passent par des verts suaves et des jaunes reposants

Elle se promène au milieu de ces filandreux filaments. Elle est heureuse simplement heureuse.
Elle accompagne leurs mouvements ondulatoires d’un murmure discret mais ses lèvres restent closes et nul ne peut savoir que, dans son ravissement, elle chante

Elle a perdu la notion du temps et du lieu. La caverne l’accueille et la protége et elle s’y sent pleinement chez elle

Les lettres, les nombres, la musique maintenant se mélangent montant et spiralant autour d’elle en longues processions filamenteuses
C’est une symphonie qui se déclanche composée de sons à nuls autres pareils.
Certains sont semblables aux longs cris rauques comme ceux des conques des lamaseries himalayennes, d’autres empruntent la fine délicatesse modulées par les flûtes des peuples nomades de l’Amazonie et d’autres encore sont ceux reproduisant les plaintes d’un oiseau tombé de son nid et qui pleure pour qu'on l'y remette

Des mots défilent maintenant devant elle assemblés en chapitres entiers
A la vitesse de la lumière, elle lit des versets de la Bible, une grande partie d’Hamlet, quelques strophes de Lost Paradise, des parties de chapitres de Montesquieu et de l’esprit des lois qu'elle a lu en cachette dans la bibliothèque paternelle à l’insu de ses parents
D’autres encore où se mélangent des strophes des Upanisads, des lignes du Popol Vuh et l’esquisse d’un sermon de Bossuet
Et aussi des pages de la divine comédie et des descriptions de Don Quichotte qui la font rire

Les lettres tournent maintenant autour d’elle à une vitesse vertigineuse et elle les laisse faire comme on peut laisser un enfant courir et jouer après avoir été pendant longtemps tenu à l’immobilité forcée

Elle est maintenant au milieu de ses amis les plus chers. Nombres, lettres et sons chantent et dansent pour elle, rien que pour elle.
Et dans ce mélange d’éléments disparates, elle lit et entend des langues oubliées, disparues, incomprises ou encore non traduites : Des fragments de Pascuan ancien, des psaumes sacrés égyptiens de la protohistoire avant les dynasties connues, des cantiques de peuples disparus de l’Amérique du sud, des antiennes d’anciennes tribus des vallées perdues de l’Arizona, des chants celtes et des litanies dédiées au dieu soleil des bâtisseurs de Stonehenge.

Et des chiffres se superposent aux lettres et se fondent en des sons lumineusement phosphorescents et elle se ravit de passer des uns aux autres.
Elle va puiser au fin fond de sa mémoire génétique pour y retrouver la langue des origines. Des langues à « clicks », des langues à base d’onomatopées, des chuintements, des sifflements, des langues venues de la nuit des temps et qui passent en longs éclairs vibrants.

Son ravissement augmente, elle se sent bien, elle est au centre d’une symphonie dont elle est le chef d’orchestre, le compositeur et la soliste

Elle flotte maintenant au milieu de tous ses amis qui la dirigent vers le fond de la caverne, irrésistiblement vers ce mur du mystère qu’elle devine au loin

Elle n’est plus seule, ses amis l’entourent: Les nombres, les lettres, les sons sont à ses côtés vêtus de longues et scintillantes parures

Et plus loin, au delà de la limite obscure qui tapisse le fond de la caverne, elle sait qu’elle trouvera la source de lumière pour laquelle elle est destinée et qu’elle y pénétrera pour s’y baigner et ne jamais en ressortir…

-Ces états d’absence que vous nous avez décrits sont réellement inquiétants, Madame, je ne vous le cacherai pas.
Nous avons fait subir à votre fille toutes les batteries d’examens que nous avons à notre disposition.
Ce cas nous dépasse. Je vous propose que vous nous la laissiez pour quelques investigations complémentaires mais je préfère ne pas vous cacher les difficultés qui vous attendent pour que votre enfant s’intègre un jour à un monde qui fondamentalement n’est pas le sien

*********************

J’avais cette petite histoire dans la tête depuis longtemps déjà.
J’avais d’autre part publié quelques lignes sur le sujet dans un envoi du mois de janvier de cette année.
C’est que ce monde de l’autisme dont nombres de secrets nous échappent encore et pour longtemps peut être ne cesse de me poser des questions

Un long article documenté de l’hebdomadaire « Le Point » de 26 mai a fini par déclancher en moi l’envie d’écrire ce qui précède

Quant au monde des autistes-savants, il ne peut que nous plonger dans état d'émerveillement mélé d'effroi. Un monde à part pour des êtres à part.

Dans son ouvrage « L'autisme, une autre intelligence », Laurent Mottron, de l'université de Montréal, conteste l'idée reçue selon laquelle ces autistes géniaux ne sont que des « idiots savants » dotés d'un pic d'habileté totalement isolé.

Pour lui, cette sous-estimation intellectuelle provient de tests inadaptés. « Le fonctionnement du cerveau des autistes est tout simplement différent, mais leur intelligence est de la "vraie" intelligence, même s'ils réalisent les tâches autrement que nous. » LE POINT

Et si ces êtres qui fascinent et dérangent étaient des précurseurs, des pionniers, des êtres qui, par accident ou en raison de mutations prématurées savent se servir et utiliser ces milliards de neurone contenus dans le cerveau dont nous autres, qualifiés de « normaux », n’utilisent qu’à peine 10% des capacités .

Et s’ils étaient des échappés du futur préfigurant des possibilités qu’attendent nos lointains descendants…

Claude