Ecrire, pourquoi, pour qui?

Ecrire. Pour qui ? Pourquoi ? Etaler des mots avec l’illusion de croire que les frissons qui nous traversent peuvent se partager, ces frissons à peine ressentis et déjà disparus et qui sont probablement l’essence même de la vie, ces frissons comme des filaments d’éternité qui allument dans nos vie les lampes à incandescence des souvenirs qui brièvement s’activent et s’éteignent dans les efforts que nous faisons pour que ce qui un jour fût ne disparaisse pas à tout jamais dans le grand aspirateur du temps qui passe

Ecrire. Pourquoi? Pour qui? Et si, comme pour l’autre qui haïssait le mouvement qui déplace les lignes, la seule vérité serait peut être celle du silence, celle du silence des pierres, celle qui a fait que je fus étrangement troublé dans des déserts minéraux avec cette attirance et répulsion alternée qui furent les miennes dans de bien lointains paysages…

Ecrire. Pourquoi? Pour qui? Aujourd’hui, devant ce ciel vide qui persiste à se peindre de gris, je ressens seulement une immense lassitude, une inépuisable solitude, la même éprouvée devant la vacuité des champs que je vois actuellement de ma fenêtre ou elle qui fracture les foules citadines que je scrute parfois du haut de mon balcon parisien

Ecrire. Pourquoi? Pour qui? Et s’il n’y avait pas de réponse à ces questions et si l’acte d’écriture n’était qu’un acte d’onanisme avec à la clé un peu de semence gaspillée qui s’écoule dans la tristesse d’une solitude mal assumée et pourtant si souvent bienvenue…

Claude