Hepburn et Tracy

Il  suffit de presque rien pour bouleverser une vie

Une rencontre due au hasard.

Un regard que l'on croise et dans lequel on se perd.

Une voix qui creuse son sillon et se vrille en vous.

Un rien vous dis-je. Un rien qui fait mal tant d'années après.

Il aurait suffit de quelques pas supplémentaires, d'une hésitation dan sa course pour que rien ne se produire, que je ne m'accroche pas désespérément à ton sourire et toute ma vie je t'aurais ignorée mais voilà le mal fut fait.

Impossible de revenir en arrière.

Pendant longtemps, j'ai regardé Katherine Hepburn et Spencer Tracy comme le couple le plus représentatif de ma petite histoire, deux célébrités, riches et adulées et qui  subissaient la même épreuve que celle que j’ai eu à affronter mais voilà qu'un récent écho de la presse hollywoodienne m'apprend que cette liaison contrariée n'aurait été qu'un paravent mis en place pour cacher le lesbianisme de miss Hepburn et la bisexualité active de Tracy à une époque où il ne faisait pas bon de se livrer à de telles pratiques.

Dommage pour l'image, rien n'est parfait en ce bas monde et voilà mes rêves réduits en miettes. A quoi donc me raccrocher, vers quoi ou qui revenir quand la peine se fait trop pesante à mon cœur épuisé?

PSALMODIES

J'écoute un choeur féminin psalmodier des polyphonies des XII et XIII èmes siécles et c'est toujours la même magie qui opère. Je suis transporté dans les clair-obscur d'une quelconque abbatiale où le plain-chant déroule ses longues ondulations hypnotiques et profondes.
Ces mots s'envolent dans une longue plainte sans cesse recommancée et je me demande où ces femmes, certaines encore jeunes et belles, vont  puiser la force nécessaire pour refuser à leurs sens l'infinie variété du monde avec sa cruauté bien sûr mais aussi avec sa beauté lors d'un jour qui commence par exemple
Et je vois ces nuques baissées comme sous la force d'un jet de lumière qui perce le haut d'un vitrail et je perçois dans le  vibrato d'une voix qui soudain s'envole et spirale l'appel à l'amour pour une divinité qui n'est probablement qu'apparence

Train de nuit

Ce n'est que récemment que l'idée qu'elle était peut être morte s'est imposée comme une possibilité. Jusqu'alors, j'avais pensé à un déménagement, une mise sur liste rouge...

Après notre rencontre, on avait communiqué, sachant que tout ça ne déboucherait sur rien. Trop d'obstacles en travers de notre route, trop d'écueils infranchissables.

 Ne m'avait t'elle pas déclaré dans le couloir de ce train de nuit qui descendait vers le sud quelle était intransigeante, c'est le mot qu'elle avait employé quand elle avait découvert mon alliance et demandé ce que c'était et elle m'avait semblé si sérieuse en le prononçant.

 Elle allait passer quelques jours de vacances à Saint-Jean-Pied-de-Port quant à moi ma destination était Bordeaux.

Après être descendu du train à Bordeaux,  J'avais marché en direction de la sortie et puis j'avais fait demi-tour voyant que le train restait immobile à quai.

 Je voulais tenter de la voir encore une fois mais j'avais oublié le numéro de la voiture dans laquelle j'avais pris place au hasard à Paris. Elle était revenue probablement s'asseoir à sa place et je n'avais même pas pu apercevoir sa silhouette derrière les vitres. Une scène à la Claude Sautet sauf qu'elle a bien eu lieu et j'en étais le personnage principal.

J’avais fini par me décider à sortir de la gare encore tout étourdi par cette rencontre dont le souvenir me marque encore aujourd'hui comme une brulure au fer rouge. Toutes ces années, tout ce temps englouti, toute cette amertume, tout ce désespoir d'un amour disparu

Mal à  vie

Plus je vais et moins j'oublie

Mal à  vie

Quand l'amour n'a pas tout dit

C'est qu'on a raté sa vie

Toutes choses étant égales par ailleurs comme on dit en mathématiques, je crois comprendre un peu de la douleur de ceux dont un proche a disparu depuis si longtemps parfois et dont rien n'est venu expliquer la soudaine disparition. Je sais la cruauté d'un fragment de souvenir, d'un mot, d'une esquisse de mouvement et la brutalité soudaine d'n coup qu'on ne peut parer puisqu'imprévisible

Que me reste-t-il d'elle aujourd'hui? Une vague silhouette brouillée par les ans et certainement que nous ne nous reconnaîtrions pas aujourd'hui si nous venions à nous croiser sur un trottoir. Seul me reste un peu assourdi le son de sa voix. Une voix un peu rauque et dérapant dans les aigus, une voix que je me suis surpris à parfois tenter d'imiter.

C’est tout, seulement ça dans une vie triste à  pleurer

Panthère

Elle est marrante ma radiologue. Et en plus, blonde, distinguée, une vraie image de mode faite pour attirer les patients bien impatients comme moi de trouver une solution pour se débarrasser de cette petite masse informe nichée bien profond au creux de mon intimité.
Quand on l'a découverte, le médecin qui avait commenté l'image, incompréhensible à mes yeux de profane m'avait déclaré "Monsieur, vous voyez cette tache, vous avez un cancer. Bon courage. Au revoir"
Quelques mois plus tard et quelques désagréments en supplément, je débute quelques rayons en matière de traitement. Ça me plait bien, bombarder cette saloperie de matière jusqu'à ce qu'elle rende son âme maléfique à Lucifer son maître
Et voici ce que cette magicienne habile à faire disparaitre ces dysfonctionnements qui savent si bien se dissimuler en nous m'a dit
"Vous n'auriez pu n'abriter qu'un gentil chaton mais vous abritez une panthère noire mais ayez confiance, on sait comment s'occuper de ces bestioles là"
J'aime bien cette image, ce safari en moi. Une panthère noire, hiératique, énigmatique, tellement belle, sachant attendre son heure pour l'attaque inévitablement mortelle.
Mais une radiothérapeute blonde et marrante est là avec ses rayons de la mort aptes à néantiser les panthères les plus cruelles

Souvenirs

Je suis hypermnésique.
Putain, ça veut dire que je n'ai pas de bouton off pour museler ces cons de souvenirs.
Pas de ccleaner à ma disposition,voyez vous
Et ça revient comme ça comme la marée monte, implacable et s'étend sur le sable chaud.
Parfois tout devient si proche que tout pourrait repartir, les odeurs, les bruits et même la bizarre résonance d'un ciel qui se brise.
Tout, comme des coups de poignards visant le cœur, tout revient, d'un coup, tellement à portée de main, à portée d'oreille, à portée de nez  mais qu'un simple soupir, un battement furtif de cil fait s'écrouler comme un château de cartes et me laisse, désemparé, triste sur les berges érodées de la vieillesse qui s'avance avec sa vilaine dégaine et sa gueule de fouine

les secrets

Parfois
Le cœur met
longtemps
à mourir
abandonnant
ses espoirs
comme l'arbre
ses feuilles
à la veille de l'hiver
jusqu'à ce qu'un jour
tout espoir
a disparu
rien ne reste
que l'ombre
épaisse
où trépassent
les secrets

Claude

Elle est là
bien silencieuse
tapie, dangereuse
Elle est là
Tumeur
que ça s'appelle
Tue, meurt
Elle attend son heure
comme une hirondelle
qui ne fuit pas
les premiers frimas

Cancer qu'on l'appelle
Il a plongé ses serres
dans un coin de ma chair
prêt à déployer ses ailes
juste pour aller voir
Meurtrier profitant du soir
comment investir
une citadelle
comment envahir
un territoire rebelle

Et j'ai froid soudain
au creux de mes reins
Et je me demande bien
ce que sera demain

Claude 2017

Johan l'Advenu

Johan l'Advenu

Dans l'effroi qui de plus en plus me saisit en contemplant cette planète grosse de périls en devenir, devant aussi mon avenir personnel dont le terme touche bientôt à sa fin, je veux confier ces quelques mots à la blogosphère. Quelques bribes, quelques frissons en partance pour un e-voyage comme on lance une bouteille à la mer qui s'échouera sur la plage voisine ou se laissera prendre par la vague primesautière d'un océan miséricordieux. Ces quelques mots dont la force magique et douce parvient à faire monter à mes yeux fatigués un reste de larmes douces-amères et permettre à un cœur fatigué d'évoquer l'espace d'un instant le souvenir de lointaines et bien déraisonnables passions.

Ce poème de Norge fut chanté en son temps par Brassens grand découvreur s'il en fût de trésors laissés là à marée basse avant que l'obstiné reflux ne les entraîne vers l'injuste oubli.

Aussi donc danse, facétieux Jehan et toi aussi belle et tendre Aline, dansez tous deux abandonnés à ces moments précieux arrachés à l'absurde fin des destinées humaines

Puis il revint comme il était parti

Bon pied, bon œil, personne d'averti.

Aux dents toujours la vive marguerite,

Aux yeux toujours la flamme qui crépite.

Mit sur ta lèvre, Aline, un long baiser

Mit sur la table un peu d'or étranger

Chanta, chanta deux chansons de marine,

S'alla dormir dans la chambre enfantine.

Puis il revint comme il était parti

Bon pied, bon œil, personne d'averti.

Aux dents toujours la vive marguerite,

Aux yeux toujours la flamme qui crépite.

Rêva tout haut d'écume et de cavale,

S'entortilla dans d'étranges rafales.

Puis au réveil, quand l'aube se devine,

Chanta, chanta deux chansons de marine.

Puis il revint comme il était parti

Bon pied, bon œil, personne d'averti.

Aux dents toujours la vive marguerite,

Aux yeux toujours la flamme qui crépite.

Fit au pays son adieu saugrenu

Et s'en alla comme il était venu.

Fit au pays son adieu saugrenu

Et s'en alla comme il était venu.

Christina d'entre les morts

La toile dévoile parfois de bien jolies surprises. La photo de cette blondinette par exemple. 17 ans et répondant au suave prénom de Christina. Elle est photographiée par son propre père, baignant dans la vibrante lumière de fin d’été sur une plage de l’Angleterre du sud. Rien d’extraordinaire, me direz-vous. Une belle jeune fille certes et alors ?

Et alors, nous sommes en l’été 1913. Ce portrait date de plus d’un siècle. Dans un an ou à peine plus,  des hommes, jeunes comme cette demoiselle, vont se lancer avec fureur et aveuglement au devant de balles tirées  par d’autres jeunes gens semblables à eux en tous points et qui, eux aussi, tomberont, victimes de cette folie réciproque

Encore un instant Monsieur le bourreau pourrait dire notre héroïne, encore un instant Monsieur le bourreau, mais elle ne sait pas que l’Occident met la dernière main aux armes de son suicide et n’attend plus que la main d’un obscur terroriste pour mettre le feu aux poudres à Sarajevo en aout 1914

On ne sait rien de précis quant à la destinée de Christina. À l’instant où fut prise cette photo, elle avait l’éternité devant elle, elle symbolisait la douceur de vivre dans la tranquille rumeur d’un paisible après midi d’été.

 Peut-être  derrière ce front ravissant dansait l’image d’un jeune homme pour qui la balle qui allait le tuer en Flandre ou bien ailleurs venait de rejoindre un quelconque dépôt militaire, prête à l’emploi dans quelques mois

Qu’est-elle devenue Christina pendant cette guerre et pendant celle qui l’a suivie ? Vous avez remarqué n'est-ce pas que j’emploie son prénom comme pour la faire revenir du royaume des morts qu’elle a probablement rejoint depuis quelque temps déjà. 

Magie du Net qui permet de prolonger ces quelques instants réclamés au bourreau, pour que Christina vienne nous imposer sa forte et lumineuse présence, éternelle dans sa beauté adolescente, petite statue dressée frémissante et altière devant la sauvagerie et la cruauté des hommes.

souvenirs

J'ai consulté ce matin un peu par hasard la liste de mes compagnes et compagnons d'internet, gardés dans la mémoire d'un cyberespace malicieux et indiscret. 10 ans en arrière pour beaucoup. Combien sont ils encore qui se penchent sur l'écran magique pour y confier leurs pensées intimes?

Les blogs. C’était nouveau. Nous étions tous des Victor Hugo ou des Céline en puissance que les techniques modernes de communication allaient inévitablement faire éclore.

On croyait abandonner à la blogosphère des pensées originales, des fulgurances dont on était bien probablement les seuls à pouvoir juger de la profondeur, de leur originalité mais qu'on chuchotait malgré tout à l'oreille jugée complaisante des lecteurs ou lectrices attrapés dans les rets d'une pensée originale et féconde qu'on était probablement seul à juger ainsi.

Et puis les liens se sont délités, ont disparu entraînés dans les bourrasques imprévisibles du passage des temps. 

Mais pourtant elles sont là ces ombres, présentes, comme autour de ces tombes abandonnées où des noms et des dates luttent contre l'omnipotence maléfique des omniprésentes mousses et  lichens.

Combien de temps mettons nous à nous vider de nos souvenirs jusqu'à ce que, besaces vides et flasques, nous attendons souvent en vain que de synapses en synapses se propage le signal apte à recréer des mondes que l'on croyait définitivement engloutis dans les mousses et lichens des souvenirs atrophiés mais que le regard d'un voyageur attentif permet de brièvement venir se mêler au spectacle du monde en mouvement.

Chabadabada Chabadabada etc.

Un homme, une femme…

50 ans. C’est l’anniversaire d’un homme et une femme. Je croyais l’avoir vu lors de sa sortie. Il faut croire que je n’en ai gardé aucun  souvenir mais, plus probablement,  ma mémoire m’a joué un tour car, quand je l’ai regardé sur internet, j’ai en fait découvert ce film.

1966. J’ai 26 ans, Je suis élève officier à Salon de Provence. Elle doit avoir un âge approchant du mien. Une rencontre due au hasard. Un homme et une femme. Je me plonge dans ces années là. Comme tout cela est loin et proche aussi.

Sans téléphone portable, sans mails, sans internet, les amours illégitimes étaient bien lourdes à porter dans ces temps là. Pourtant nous sommes restés longtemps plus ou moins en contact. Plutôt moins que plus d’ailleurs  pour être franc. Elle a changé de métier, de domicile. Le seul lien disponible a fini par être l’annuaire téléphonique. De consulter ses pages me rendait absurdement rassuré, singulièrement un peu heureux aussi. Et un jour, dans les années 80, plus rien. J’ai bien tenté de retrouver sa trace. Juste pour savoir mais en vain.

Encore en vie, grand-mère comblée ? Lui arrive-t-elle de penser à ces années là ? Un homme, une femme. Et Nicole Croisille qui chante Chabadabada comme en écho dérisoire et triste de ce qui aurait pu être mais qui ne fût pas.

Claude

Histoire de q

L'une de mes amies, a dear friend of mine diraient les anglo-saxons, m'a récemment déclaré que j'avais un beau cul. J'en suis resté sur l'instant interdit et mon la s'est soudain mis à gonfler comme l'aurait dit Brassens.

Un beau cul! Moi!

Je dois avouer que je ne m'étais jamais vraiment plongé dans la contemplation de cette partie replète de mon individu: Il est là où il doit être et ça m'a suffit jusqu'alors comme ça et puis se retrouver nez à nez avec cette rontondité tellement affriolante aux dires de ma belle amie reléve d'une posture acrobatique à laquelle ma souplesse naturelle légérement ébréchée par l'accumulation des ans m'empêche même d'y penser. Alors, je la crois sur parole ma douce!

Mais c'est à ces quelques mots murmurés tendrement à une oreille qui n'en croyait pas ses yeux que je voudrais revenir.

-T'as un beau cul!!

Gabin sussurait quelque chose comme ça à la délicieuse Morgan rappelez vous mais lui disait -T'as de beaux yeux, tu sais!!
C'est là qu'on mesure que les temps ont bien changé. AujOurd'hui une toute jolie me confie sans pudeur excessive que j'ai un beau cul.

Oui, les temps changent assurément et à grands coups de pied au cul.

Bornes et limites

j'ai récemment lu quelque part qu'écrire un blog était devenu ringard.
Putain! Les modes changent vite de nos jours.
Je suis sûr que du temps de Gutenberg, on aurait pris quelques décennies pour qu'on en épuise touS les charmes des dits blogs.
Mais là, juste un petit tour, on est passé à autre chose: Twitter, facebook et tutti quanti et exit le blog tombé en désamour

ça tombe bien en ce me concerne puisque j'ai cessé d'écrire sur ce support particulier. Panne totale d'inspiration! Plus rien à me mettre sous la plume. Pas le moindre désir de marier des mots, de jongler avec eux, de les voir s'unir, se marier avec comme seule limite ma rapidité de frappe et même si j'étais pratiquement mon seul lecteur, quelle importance?

J'y ai pris du plaisir en son temps je dois l'avouer comme je dois avouer que j'éprouve quelque nostalgie au souvenir de cette jubilation qui me saisissait à ces moments là mais écrire c'est comme une érection (je parle pour les hommes là bien sûr). On bande et la bandaison, papa! Tu sais où ça mène hein? l'excrétion de quelques centilitres d'un liquide composite riche de nutriments élémentaires paraît-il et la messe est dite. Y'a plus qu'à attendre que les petites boules à plaisir partagé veillent bien refaire le plein.

Mais de ce côté là, ça tombe bien je ne bande plus ou pas beaucoup, pas plus que je n'écris: La pace di calzone disent justement les mamas italiennes qui en connaissent un bout si j'ose dire sur la façon de nourrir leurs hommes avec ce symbole de vigueur que constitue le macaroni même préparé "al dente".

Au delà de cette limite disait Gary mon ticket n'est plus valable et comme chacun sait, c'est quand on dépasse les bornes qu'il n'y a plus de limites.

claudie

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C'est ma Bretonne

C'est ma Bretonne
Et dans ma tête
Les éclats de la fête
viennent et résonnent
C'est ma Bretonne
Des landes de Lanfains
et sur mes lèvres
Nait ce refrain
C'est ma Bretonne
De la mer sans fin
Et des grèves qu'elle festonne
Des Rosaires jusqu'à Sein
C'est ma Bretonne
Et ses cheveux blonds
Quand le vent frissonne
Font faire à mon cœur des bonds
C'est ma Bretonne
Sa bouche a un goût de paradis
Et quand elle se donne
Le monde entier en moi sourit

Je ne sais pas si je vous l'ai dit
Cette Bretonne là
De Groix à Batz
Je ne l'avais pas encore dit
De Saint Brieuc
Jusqu'à l'ile d'Yeu
Porte le joli nom de Claudie

Claude

Monsoon in France

Aujourd'hui, les orages avec la pluie qui les accompagnait m'ont fait penser à l'arrivée de la mousson en Inde, un pays où j'ai vécu quelques années....

La mousson elle même était souvent précédée par des orages électriques accompagnés de tempêtes de sable en provenance du Rajasthan. L'atmosphère était pesante et on ressentait physiquement le besoin de la pluie sachant qu'elle permettrait aux températures de36°, 38° enfin de baisser. On voyait les nuages lourds s'amonceler et envahir les horizons et puis les premières gouttes arrivaient, larges comme des soucoupes, de plus en plus nombreuses et je me souviens des rires de joie des enfants et de leurs visages extasiés sous le déluge tant attendu.

Eh, bien! Tu vois, je suis revenu par la pensée à cette époque là, j'ai revu des pluies de mousson, de monsoon comme on dit là-bas, par lafenêtre du salon. Peut-être est-ce là un effet de ce réchauffement climatique dont on parle tant.

Bientôt, j'irai célébrer Diwali, la fête des lumières et je donnerai quelques roupies aux enfants de mon cuisinier pour qu'ils achètent des pétards et des feux d'artifice qu'ils feront exploser devant la porte du jardin.

Plus tard encore, ça sera Holi. Les enfants me jetteront des poudres de couleur comme l'exige la tradition et je ferai celui qui est surpris quand mon Chowkidar viendra cérémonieusement m'étendre avec l'index ce troisième œil de la sagesse hindoue sur mon front et je garderai jusqu'au soir cette tâche rouge et j'écouterai des ragas du soir joués par Ravi Shankar et je regarderai les vols des vautours accompagnés du cri des corneilles qui sont l'obsédant bruit de fond de la vie indienn avec celui aussi discordant des multiples klaxons qui ponctuent les rythmes de vie de cette multitude humaine, affairée et fourmillante.

Et je me mêlerai à cette foule, indifférente et bigarrée et je serai là,seul occidental à INA market peut être, suivi d'un petit porteur avecson panier sur la tête qui se remplira peu à peu de fruits, de légumesou de poisson venu des côtes de Malabar ou du coté de Mumbai comme on appelle Bombay aujourd'hui...

Mais il est temps que je me réveille. Tout ça est déjà loin et je ne suis maintenant qu'à moitié Breton, qu'à moitié Parisien mais avec encore dans un coin de ma mémoire une palette de chatoyants sarees qui savent danser dans ces aubes légères qui s'habillent de ces couleurs quenos ciels occidentaux n'ont jamais su choisir mais probablement que leur palette ne les comportent pas.

Claude

Deuil

À cette époque déjà lointaine, nous habitions dans un quartier de New Delhi à Maharani Bagh ce qui en Hindi veut dire: Le jardin de la reine. Tu étais venue avec ta mère et un couple d'amis.
Tu étais alors une jeune adolescente au sourire fragile aux grands yeux sombres qui s'habillaient de parcelles vertes quand tu tournais ton regard vers la lumière
Je ne sais pas si tu étais reine ou fleur en ce jardin mais tu t'étais inscrite dans ce paysage comme si, de tout temps, les pipals, les hibiscus, mango trees ou autres banians sans oublier les flamboyants qui marquaient en rouge somptueux au moment de la fête des couleurs les limites de notre propriété, attendaient ta visite...

Elle avait la grâce lente
d'une fragile adolescente
elle avait la taille fine
d'une vestale mutine

J'ai écrit bien plus tard ces quelques lignes qui me sont venues spontanément à l'esprit et aujourd'hui je me demande si ce n'est pas ton image qui s'est imposée du fond de ma mémoire avec tes longues jambes de faon et cette peur ou cet émerveillement que je devinais parfois en toi devant la cruauté ou la splendeur du monde

Aujourd'hui, sous l'habituel ciel gris-plombé de l'hiver parisien, je regarde les rites qui entourent la mort. La foule qui s'est rassemblée pour toi m'apparait comme un troupeau de moutons, effrayée, frileuse, comme si la proximité de l'autre permettait d'exorciser l'horreur de la disparition, l'horreur aussi de devoir, un jour, l'affronter.

Sur le boulevard proche, on entend le chuintement feutré des pneus sur l'asphalte et qui se mêlent aux sanglots étouffés qui jaillissent de ci de là des proches ou de tes nombreux amis rassemblés ...

Je crois au fond de moi que la vie n'a aucun sens sauf à la contempler à l'aune de la fragilité d'un sourire au moment où un jour se lève, sauf à se perdre dans cette lueur que le soleil sait allumer dans un regard qui chavire et je regarde celle foule qui monte comme une marée dans ce minuscule cimetière parisien pour venir abandonner des roses sur ton cercueil et je sens une boule qui soudain oppresse ma poitrine.

Une goutte humide se fraye doucement son chemin entre aile du nez et rondeur de la joue. J'ai froid et je ne veux pas penser au lent et effrayant travail qui va commencer dans l'obscurité de la tombe que deux ouvriers indifférents s'empressent de refermer .

Claude

Je m'en fus

je m'en fus escalader les cordes du vent je m'en fus monter à la pointe des haubans j'ai laissé en moi serpenter les cris de l'aventure j'ai laissé en moi se dérouler cette vie étrange qui dure Puis j'ai frémi aux soirs et aux brises du ponant avec les désespoirs bien crochés dedans Claude