le marché d'Aligre

LE MARCHE D'ALIGRE

J’aime le marché d’Aligre, c’est à Paris, dans un recoin du XIIème entre Bastille et gare de Lyon.

Bon, je ne vais pas faire le coup de l’Inde où pendant quelques années j'ai vécu : Ca me rappelle l’Inde? Eh ben, non, ça me rappelle rien de tout ça. En fait, Aligre se suffit à lui même sans qu’une comparaison lui soit nécessaire.

Ce marché s’étale un peu paresseusement tout au long de la rue d’Aligre, se poursuit sur la place du même nom et vient buter sur la rue de Charenton en égrenant de tout son long des stands de fruits et légumes dans l’accent rauque des vendeurs la plupart « nés natifs » d’outre méditerranée pour la plupart.

C’est proche de chez moi et quand je suis à Paris, c’est là que me conduisent assez souvent mes pas.

J’y fait souvent des affaires fabuleuses: Une poignée de cerises supplémentaires par ci, 3 concombres pour le prix d’un par là et je me fais l’effet d’être un négociateur extraordinaire ce qui fait flatte bien mon ego.

On y trouve aussi une boulangerie avec le meilleur pain de Paris, j’ai compté, 83 disent la même chose mais, c’est quand même vrai qu’il est bon le pain d’Aligre et puis j’y ai même trouvé un grand motif de satisfaction personnelle

Récemment la boulangère en chef, celle qui trône derrière son comptoir à la caisse m’a fait passer devant tout le monde alors que sagement j’attendais, un pain à la main, en disant à la cantonade -Monsieur, je ne vais pas vous faire attendre plus longtemps J’ai donc quitté la file sous l’œil envieux de ceux et celles réduits à une attente plus ou moins longue.

J’en ai conçu un orgueil démesuré. Je soupçonne maintenant cette boulangère d’éprouver un faible pour moi. Je vais finir par avoir un rabais sur les miches! Sur celles de la boulangerie, pas celles de la boulangère, qu’alliez vous donc imaginer là ?

Presque en face, on trouve le baron rouge, un des derniers vrais bistrots parisien. Là, c’est le patron qu’il faut apprivoiser, mais bon, on y arrive.

On y sert de fabuleuses cochonnailles servies sur de petites planches en bois où on découpe son saucisson ou son andouille comme on l'entend.

Mais comme dans une auberge espagnole en même temps que bistrot parisien, on peut y amener son manger et qui n’a pas connu la dégustation de bonnes et fermes cerises ou une mandarine bien fraiche dépendant de la saison et juste achetées à côté et arrosées d’un Muscadet bien frais n’a pas encore découvert le véritable sens de la vie.

Mais Aligre recèle d’autres trésors, en particulier, un bricolo, genre marché aux puces qui a pu s’installer dans un coin de la place. On y trouve de tout, exhumé des greniers : Des tableaux avec des biches qui boivent à une mare dans la forêt, consternantes horreurs mais qui ont du présider pendant une ou deux générations à la salle à manger d’un modeste 2 pièces et que d’oublieux héritiers ont condamnés à cette mort sans gloire et aux regards quelque méprisants des passants du dimanche .

On y trouve aussi des dossiers dans lesquels s’entassent pèle mêle quittances d’électricité, papiers de notaires, carte d’électeur, voire des lettres d’amour qui contiennent en elles tous le regrets des choses défuntes et devant lesquelles je fond complètement.

Je suis tombé aussi sur des patrons de vêtements commencés et jamais finis, des recettes de cuisine, tout un fatras de petites choses qui sont la vie même. Des vestiges de vies peut être tragiquement interrompues et qui me troublent et me fascinent.

Comme si on regardait par le trou d’une serrure, un exercice de voyeur en quelque sorte d’où ce sentiment de géne mélangé à de l’attendrissement spécialement quand on déniche un album où des photos soigneusement rangées et quelquefois annotées ont depuis longtemps fini d’être regardées : Cousin Antoine à Etretat, 1933; communion d’Amélie dimanche 23 juin; la naissance des jumeaux, le mariage de Machin, les vacances à la mer ou tel ou tel paysage qui a valu d'être ainsi immortalisé par l’opérateur d'un instant, cliché généralement tristement plat mais quand même plein de fraîcheur et paradoxalement de vie, chacun d'entre nous ne pouvant être Robert Doisneau. Par contre jamais ou très peu d’enterrements comme si une pudeur empêchait de fixer ces moments de peine sur la pellicule.

Eh ben, j’aime feuilleter ces tranches de vie, je m’attarde devant ces regards, ces poses naïves, ces regards conquérants, ces visages d’enfants qui sont aujourd’hui peut être de chenus vieillards, de ces petites filles rieuses maintenant de délicieuses mamies, de ces garçons joueurs, en maillot à rayures sur la plage de Belle Ile en Mer, ou avec le Mont Blanc en arrière plan, en train de monter la tente sous le regard curieux de quelques vaches.

Je m’hypnotise sur ces images et quelquefois j’ai l’impression de prolonger leur vie de ceux disparus, d’autant plus disparus qu’aucune mémoire humaine n’en prolonge plus le souvenir, il m’est arrivé d’acheter deux ou trois de ces albums, une fortune d’ailleurs par rapport à ce qu’ils contiennent et que je scrute de temps à autre comme pour y trouver une réponse à certaines de mes interrogations et où à défaut de réponse, j'y trouve quelque apaisement dans un temps qui n’est pas le mien mais dont j’éprouve une nostalgie légère.

Claude Paris 2005